O GUIZO E O GATO

FELIZ NATAL

2011-12-21T22:22:00.003Z

Beijos
e
Abraços

«Já se ia o sol ardente recolhendo» (*)

2011-11-16T00:01:00.005Z

Citando Camões

(*) Abertura de

«Uma Viagem à Índia»
Gonçalo M Tavares

Mordillo

Fui ao jardim da Celeste, jiroflé, jiroflá

2011-11-09T00:01:00.009Z

1.
Quando eu disse que o Tiago saíra de casa e que a separação era praticamente irreversível a Teresa respondeu-me «Não desanimes, Rita. Quantos anos tens? 29. Sortuda! Dez anos para chegar aos "entas". Já viste as possibilidades que tens ao teu dispor? Sem crianças... Nem sabes como te invejo: estás a separar-te; eu ainda nem cheguei a casar. É obra, Teresa! Cheguei a dizer-te... (Bip-Bip de msn). Desculpa, Rita...» A Teresa, levemente perturbada, um leve rubor na face, apontando o telemóvel para a Rita «Se soubesses o massacre de mensagens a que estou sujeita. A toda a hora,Rita. Como é que sou capaz de aguentar tamanho flagêlo... Olha, querida, tenho de ir. Não fiques zangada comigo. Gostaria de estar mais tempo. Não vai dar. Lamento. Conta comigo. Se precisares de alguma coisa, a minha disponibilidade é total, liga-me.

A Teresa não quis saber detalhes da separação, "cusca" como é... Estranho. Desinteressou-se. Eu não a ia massacrar com a «Colagem de cacos.» Ao menos também não me sobrecarregou com o celebrado «Sê forte. Ele não presta, Blá-blá.»
Que surpresa!

Há um ano atrás, já no final do almoço, o Tiago, rasgando um sorriso de deleite, pediu à Rita a maior atenção:
Um genro angustiado e sem as ideias arrumadas, imagina o discurso, foi ter com o sogro para lhe dizer que:
«As coisas com a Amélia estava complicadas, o entendimento se perdera, a afectividade arrefecera... Era certo que tanto ele quanto a Amélia estavam a fazer um esforço muito grande e, no entanto, o débito conjugal já não era cumprido, a crise estalaria a qualquer instante...»
O sogro recostou-se, endireitou as costas, olhou para o genro, acendeu um cigarro e, após uma pausa longa , disse-lhe:
«Eu quero lá saber das vossas dificuldades. Foi você que desfez o lacinho, não foi? Então aguente-se, homem!»

Riram-se até às lágrimas.
Subitamente, muito séria, a Rita soltou:
«E se nos virmos numa 'alhada' dessas, Tiago?»
«Eu detesto premonições. O que te posso garantir é que o lacinho... Bem... Ok, ficarei com o nó!»
A Rita a insistir
«Leste «Os Nós e os Laços» do Alçada Baptista?»
«Li. Tão cedo não teremos outro título assim. Extraordinário.»
Desafiador, o Tiago perguntou:
«Quem escreveu «Todas as famílias felizes se parecem; as infelizes não.»
A Rita, peremptória
«L. Tolstoi. Abertura de «Ana Karenina».

Só a parte tangível de uma comunhão é passível de repartição.
A restante, a afectiva, a emocional, apesar de muitas vezes sujeita à prova de traições, ódio, rancor e violência, jamais estiola. Há sempre uma réstia, por ínfima que seja, que permanece.
Fomos práticos e concordantes e, por essa razão, o reconhecimento notarial das assinaturas para encerramento da divisão dos adquiridos foi rápida -- Coisa rara!
A Rita estava bem disposta e aceitou almoçar.
Trocámos trivialidades.
Não se falou de projectos pessoais.
Comentamos o impacto da separação nos nossos amigos.
Enquanto tirava a Mont Blanc do bolso do casaco para devolver à Rita, ouviu-se Bip-Bip de msn do meu telemóvel.
Não resisti a ler a mensagem.
Contendo o desagrado, a Rita tirou o seu telemóvel da mala para que eu visse que estava desligado.
Não chegamos a reiniciar a conversa porque o meu telemóvel tocou.
A Rita suspirou.
Rodei o tronco para o lado, sem sair da mesa e, ansioso, fui lacónico. Terei demorado um minuto. Talvez nem tanto. Ao virar-me, a caneta estava aberta em cima de um papel com a frase:
«Bardamerda para ti e para a Teresa!»

HALLOWEEN

2011-11-02T00:01:00.010Z

Anéis de maçã com amêndoas e mel

1.
Gastámos cerca de dois meses a preparar o Halloween.
A indecisão era tão acentuada que a mãe da Raquel, para ajudar, chamou a atenção para a exiguidade da paleta de cores da efeméride. Entre escolher a figura ou a cor para chegar à figura, a margem era muito apertada.
A mãe da Lu acrescentou que usássemos um padrão acetinado no tronco e da cintura para baixo o preto. Vistos de longe, à noite, a caminhar algo de leve seria observado como se vogássemos: o etéreo e a magia em sintonia.

Eu e o Pedro escolhemos ser «Feiticeiros».
Eu vesti uma camisa verde-escuro com botões metálicos-prata; túnica sobre os ombros, com corrente exuberante a cruzar o peito; varinha com um falso rubi a faiscar.
Coloquei na cabeça uma peruca de cabelo grisalho. O ensaio de uma postura grave e austera pareceu-me adequada. Um pouco de blush perola reforçou o visual.
O Pedro envergou uma camisa roxa, túnica e adereços dourados. Colocou uma peruca totalmente branca, Para acentuar o visual alvar acentuou o negro dos sobrolhos. Exibia uma postura severa.
A Raquel, vestindo uma camisa verde-azeitona com uma cinta estreita amarela, legings, adornou o cabelo com uma bandolete coriscante. No rosto apenas acentuou as maças do rosto. O ar bucólico destacou-se imediatamente no grupo. Foi uma excelente opção. Transportava uma enorme abóbora -- Fidelidade e sabedoria -- com velas a iluminá-la para que fosse visível de longe o efeito tradicional.
Haverá mistério, uma réstia de volúpia, nas festas do Diabo? A Lu escolheu ser bruxa para se aproximar dessa ideia. Quase completamente de negro, uma fita roxa na base da copa do chapéu de onde se soltava, vagamente desgrenhado, o cabelo louro-palha negligente. Acentuou as rugas no rosto para que na primeira observação as bochechas encovadas acentuassem a decrepitude. Lábios esborratados e um dente em cada maxilar pintado de preto deixava adivinhar boca mal tratada com falhas desagradáveis. Tamanha verosimilhança do envelhecimento chegava a ser repulsiva. Haveria misericórdia para a corcunda que exibia? -- Miserere!

Com o nosso desconhecimento, as mães da Raquel e da Lu combinaram com a minha tia Clara a nossa primeira passagem pela casa dela.
Fomos recompensados.
A Tia Clara fingiu desconhecer-nos e perante a nossa insistência de «Doces ou Travessura» pediu-nos que entrássemos para comer anéis de maçã -- Símbolo da vida -- com amêndoas e mel.
Estavam deliciosos.

À despedida -- Só nós sabíamos a utilidade da botija que eu transportava -- discretamente, o Pedro disse-me «Na retirada, não te esqueças de lançar fumo branco, Sérgio.»
Eu lancei.
Letárgico, o gato da Tia Clara sobressaltou-se, a seguir eriçou-se, desatou a soprar -- Pfsssss! -- saltou para cima do Sérgio arranhou-o violentamente, desaparecendo a seguir.
Totalmente inesperada, instalou-se uma enorme confusão. O Sérgio sangrava, a Raquel e a Lu gritavam, a Tia Clara desatou a chorar e as mães da Raquel e da Lu, com esforço, recuperaram a calma e serenidade do grupo.
Todos sabíamos que não estivera naquela sala um tofão. Mas tantos despojos quebrados e fora do lugar era difícil e penoso de explicar.

2.
Querido Druida

Não consigo perceber o teu comportamento: transformar o morcego-mensageiro em boomerang para devolver o relato do nosso Halloween, porquê?
O que é que está errado: a visão para além das aparências ou o nosso íntimo?
Já publicámos as fotografias no Facebook e é interminável a quantidade de «Likes» recebida.
É isso que te desagrada?

Jardins de terraços

2011-10-26T00:01:00.025+01:00

O declive da vinha em socalco de Sanssouci visto de longe,
desta perspectiva, parece mais acentuado do que realmente é.
Indiciando 'uma certa ideia de prédio' com jardim no terraço.
Terá sido esse vislumbre a fonte de inspiração da Luísa?

«Diz-me, deixar-me-ias chorar no teu ombro?
Ouvi dizer que experimentarias fosse o que quer que fosse pelo menos duas vezes.
(...)»
Fonte:
«AS TEORIAS SELVAGENS»
Pola Oloixarac
Ed. Quetzal

1.
Vivemos num T2 muito aprazível no terceiro andar.
Não é luxuoso, longe disso. Tem as funcionalidades básicas para um jovem casal sem filhos -- Há projectos com prazos dilatados -- fruir um quotidiano calmo e apaziguador.
Não tendo sido necessária a remodelação das redes eléctrica, de água ou de saneamento, além de alterações na cozinha instalámos soalho flutuante em toda a casa.
A nossa sustentável leveza, em dias de benquerença, chega a ser sublime.

2.
Na última reunião de condóminos, o nosso vizinho do 2º Dto, administrador, desafiou-nos a apresentar uma ideia para a utilização do terraço.
A Luísa interessou-se falando vagamente na instalação de um jardim.
Eu não dei especial atenção à ideia.
Sem considerar os custos de instalação, quem asseguraria a manutenção?
A idade média dos condóminos é muito alta. Considerando a ideia aliciante, se se chegar a esse ponto, entusiasmar-se-iam com ela, assumiriam a rotatividade até?
Na reunião seguinte, a proposta apresentada pela Luísa mereceu uma atenção que se esgotou rapidamente. Apenas a D. Dulce levantou a questão do escoamento das águas de rega do jardim. Estaria a placa convenientemente isolada para impedir humidade e o aparecimento de fungos nos tectos dos andares de baixo?
Foram asseguradas as melhores e mais exigentes precauções.

3.
O projecto da Luísa assentava nos seguintes vectores:
Se em Ponte de Lima era possível construir um jardim em 30 m2 porque não, aproveitando a ideia de vinha em terraço como em Sanssouci, construir no socalco que era o nosso terraço um jardim tão lindo como os da Princesa do Lima?
Eu não poderia estar mais de acordo com a ideia do vinho para celebração da projecto. Consumo parcimoniosamente e se, como os deuses eu nunca me embebedo, logicamente estarei acima da moral.
«Graças agora, não, Paulo!»
Num espaço a designar, erguer-se-ia uma pérgola, com portas corrediças para os dias de vento, ou para as noites mais húmidas, como garantia do convívio.
Ao lado da pérgola, um cilindro em ferro forjado encimada por uma abóboda, daria forma à Galeria dos Sussurros, à semelhança da de St. Paul Cathedral.
«Mas, Luísa, -- Interrogava, perplexa, a D. Dulce -- estaremos impedidos de falar normalmente, apenas sussurrar... Mas o quê, porquê, filha?»

4.
Mantivemos o projecto durante três anos.
Nunca presenciámos uma aurora boreal.
Apanhámos a mais recente chuva de estrelas já sem grande entusiasmo. Culpa nossa!
Gastámos imenso tempo a convencer, sem sucesso, a D. Dulce da impossibilidade do satélite, entrado na atmosfera, vir a despenhar-se no nosso jardim.
Lamentámos que a colmeia oferecida pelo D. Dulce alguma vez viesse a ser ocupada e produzisse o mel suficiente para uma receita de panquecas que ela considerava imbatível.
No segundo ano iniciámos um jardim vertical em duas paredes da pérgola.
O espaço ganhou uma certa intimidade. Enriqueceu-se.
Pela primeira vez, a Luísa assistiu ao frenesim das osgas, entre o vidro e a vegetação, insaciáveis, a comer os insectos ao alcance.
«Ahhrrrrr!!!!»
No quinto aniversário do nosso casamento, Julho de 2000, fechámos a porta de acesso ao terraço, instalámos-nos debaixo da pérgola para tomar uma refeição leve e suculenta, tilintar o cristal das flutes -- E como brilhou o champanhe nos lábios da Luísa! -- Inesquecível.
Por razões de privacidade óbvias, aquela comemoração poderá ter sido a concretização do nosso sonho de uma noite de Verão... Sem relato.

5.
Subitamente, no Verão passado separámo-nos.
Desentendimentos avulsos e falta de acordo e empenho em novos projectos.
Aqui sentado, à porta da Galeria dos Sussurros, como o Pensador de Rodin, como se estivesse no primeiro círculo do Inferno, o Limbo, qual virtuoso pagão, aguardo um vislumbre de sentido para a espera, uma longa espera que parece ser a nossa vida. Será?

Os pins no nosso frigorífico

2011-10-19T00:01:00.017+01:00

1.
São nove da manhã.
Não consegui obrar.
Tomei duche. Já me serviram o pequeno-almoço.
Vou falhar a alta hospitalar.
Tenho um objecto no tubo digestivo: ontem, à hora da endoscopia, estava no estômago; seria desejável que, tendo descido ao intestino, repousasse no cólon para ser evacuado.
Relato médico: objecto oblongo, pequeno, com densidade, pouco pesado.
«Faz ideia do que se trata?»
Lembro-me de ter ido ao frigorífico, retirar a embalagem de iogurte líquido, já encetada, fechar os olhos, vor(Z)áz!, abrir a goela e sentir algo estranho esófago abaixo.

Ontem, a Sara esteve comigo até às onze da noite.
Saiu do hospital com a pulseira Manchester e eu cheguei a temer não ser visto pelo médico.
«Homem, a si acontece-lhe tudo: ingere um objecto, desaparece-lhe a pulseira. Mero acaso ou é sempre assim?»
Aonde terei deixado o meu telemóvel... Se estiver na carteira da Sara, estou safo.

2.
Cá em casa, cada um tem o seu pc portátil.
O meu pai montou uma rede doméstica e resolveu instalar o rooter e a impressora no escritório.
O ponto fraco desta solução é o reabastecimento dos consumíveis. Toda gente a servir-se sem querer saber se há papel suficiente ou se é necessário substituir os tinteiros. Consequência: rebentam fortíssimas discussões, acusações recíprocas de egoísmo, falta de zelo. Não custa nada avisar. Ninguém se dá a esse trabalho.
Hoje descobri que o Luís anda a fazer experiências e abandona-as no tabuleiro da impressora. Bonecadas! Quis imprimir um trabalho para levar amanhã para a escola e não há papel em casa.
O safado não atende o telefone, nem responde às mensagens.
Quando estiver com ele, vai ver como elas mordem. Ai dele que venha com aquela sonsice de "Desculpa mAna!" Passo-me até ficar bruta.

3.
«Estás com mau aspecto, Luís. Sentes-te bem?»
«Mais ou menos.»
«Então?»
«Tentei vomitar: não resultou. Também não consegui obrar.»
«Falaste com o médico?»
«Não!»
«Pediste um laxante à enfermeira?»
«Não!»
«Vais ficar aqui no hospital até quando?.»
«Não faço a mínima!»
«A tua irmã está fula contigo.»
«Falaste com ela.»
«A Ana mandou-te uma mensagem a chamar-te idiota e coisas piores. Precisou de papel e descobriu que estoiraste as folhas a imprimir "merdas". Lê.»
«Ela tem razão, Sara.»

4.
Quando decidimos ter duas crianças com uma pequena diferença de idades, achei que o ideal seria ter um casalinho -- «Ok, consagração de estereótipo, Bla-bla-bla!» -- seria excelente: um rapaz e uma menina não 'chispariam' tanto quanto dois irmãos do mesmo sexo. Enganei-me. Toleram-se com dificuldade, chegando a insultar-se abundantemente.
Pela primeira vez estou assustada.
A Ana está descontrolada porque não tem papel e, principalmente, suponho, por ter sido forçada a dizer-me que desconhece o paradeiro do mano.
Estava a ser tão agradável este fim-de-semana aqui em Santa Clara-A-Velha!
«Se estivéssemos em Saltzkammergut correríamos para o aeroporto para socorrer os meninos...»
É por estas e por outras do Raul, que o Luís se sentirá desafiado a superar o pai... Pode lá ser outra coisa!
«Não digas disparates, Raul. Vamos para Lisboa.»

O crime:
Desenhei uma série de esquissos de um homem a soerguer-se, desde a posição de repouso até à de Homo Erectus -- «O meu Frankensteiner de estimação a rebentar de benignidade!» -- a apontar o indicador para o botão da impressora, com um sorriso nos lábios.
Passadas estas folhas a uma velocidade constante, o movimento conferiria animação e o desenho tornar-se-ia humano.
A minha irmã não quis saber do que se tratava tremenda era a sua fúria.
Para retaliar, foi ao frigorífico e arrancou dois pin de bolas do Sporting -- Anos de Campeões Nacionais de Footsal -- e introduziu uma em cada garrafa de litro de iogurte. Sabe que sou doido por piña colada.

O castigo:
A porta do nosso frigorífico está dividida em quatro quadrantes:
- O inferior-esquerdo, onde se encontram os nossos pins é o «EFÉMERO EM QUEDA»
- O superior-esquerdo, «EFÉMERO EM ALTA», receberá do quadrante inferior-esquerdo os nossos pins daqui a uma semana quando a sonsa da minha mAna colocar um lacinho nos pins dos 'cótas' e no meu. Reconciliações é com ela!
- O inferior-direito, «MEMORÁVEL EM QUEDA», um pin de Santa Clara para cada um de nós com entrega embargada.
- O superior-direito, «MEMORÁVEL EM ALTA», um pin de Santa Clara escolhido pelos meus pais a prender uma fitinha de papel «INESQUECÍVEL! -- SCV(*)» Daqui a uma semana terão o tal lacinho. Vão ver!
______________________
(*) SCV = Santa-Clara-A-Velha

«A Papa, O Pai, O Papá, O Papão» (*)

2011-10-12T00:01:00.022+01:00

Primeira ida ao circo. Gostei das modalidades aéreas: o trapézio e a suspensão em cordas pela nuca ou pelos dentes; ao nível do chão: as quadrigas, os palhaços e o prodígio do homem da cartola a fazer aparecer e desaparecer quase tudo o que se possa imaginar: ovos, cartas, flâmulas, cigarros acesos, fitas longuíssimas de letras siameses, frases até.

É entre estes dois planos que me surgiu o vislumbre de um cilindro. Hoje, quase me atrevo a pensá-lo como o espaço das emoções. Na altura, tratar-se ia de um espaço intrigante. Por minha incompreensão, temor de assistir a quedas de artistas, descoordenação dos cavalos, atropelos, e no entanto, era também o espaço da alegria, da exaltação, do deslumbramento, da fantasia.

Intrigou-me a minha mãe a falar de uma Mlle Lala au Cirque Fernando sem entender a que propósito vinha a palavra Degas, de o meu pai acrescentar «O efémero e o casual no meio imóvel de um quadro do tal Degas. Há um instante em que a figura que o artista circense executa é fixada por Degas.»

Sagaz, a minha mãe desviou a minha atenção da petit volant e falou-me dos palhaços e do truque das letras. Eu pedi-lhe para me ensinar um truque semelhante. O meu pai largou o jornal e trouxe um saquinho de massa crua. Despejou uma pequena porção sobre a mesa da cozinha e disse-me: «Massinhas de letras. Vês. Cada uma é uma letra. O truque é agrupá-las. Experimenta.»

Não me lembro do resultado alcançado. Presumo ter agrupado mais vogais do que consoantes pela simples razão de serem cinco, logo repetirem-se mais.

Até ao fim do primeiro ano, qualquer bebé saudável começa a produzir sons. Som de consoantes. Uma litania gutural. Afinal, uma língua para cada povo como castigo para a ousadia da Babel tinha remissão. Consequência: num infantário todos os meninos se entendem e comunicam. Deve ser por outra razão que choram. Quando um começa raramente deixa de ser acolitado. Será possível que todos em simultâneo tenham o rabinho ensopado?

Não me lembro se, na utilização das vogais, disse primeiro «Papá» ou «Mamã». Espertalhão -- Eis o meu primeiro sinal -- utilizei capicuas. A primeira prova de agilidade parece-me ter ocorrido quando conjuguei as letras «Érre» e «À». Exemplo:

«Rã»

«Ázinho» nas costas do «Érre»:

«AR»

Eis um movimento inspirador para Jorge Palma

«Encosta-te a mim!»

Antes de me «Pirar» – Lá está: «IR» e «AR» subjugados ao «Pê», ao «Pi» – desta narrativa que se pretendeu circular, deixo uma inquietação: Como explicar a luminosidade da nossa infância se durante imenso tempo não somos donos do nosso destino. A explicação da nossa evolução é feita mais tarde, muito depois da sua ocorrência. Tantas vezes esquecida. Uma coisa é o relato e outra, muito diferente, a memória.

(*) Título de um filme a concurso num festival de cinema de autor (JL de 14 de Julho de 2010)

As sandálias do pecador...

2011-10-04T21:45:00.005+01:00

Eu estava na Tower Bridge. Ajustava a profundidade de campo para o estuário do Tamisa. Terei percebido a oscilação da ponte e, no entanto, deixei surpreender-me. Basculava para um barco passar.
Quando quis recuar era tarde.
A sandália prendeu-se na extremidade da báscula. Desequilibrei-me. Incrédulo, baloiçava. Perdi a máquina e, qual saco de boxe, girei num eixo absurdo sobre o barco carregado de fardos de lã de carneiro, entontecido.
Subitamente, a sandália desprendeu-se, por rotura do cabedal, por fraqueza da presilha, numa vertigem assustadora, vi-me sugado pelo peso do meu corpo, pela gravidade, para o interior de um dos fardos de lã.

Do passadiço superior, a fotografar a Tower of London, a Guida estranhou o meu desaparecimento. As restantes pessoas estavam alheadas. Ao nível da ponte, houve quem se afligisse e a seguir ficasse perplexa. Sem sinais de queda de alguém no rio, tornando-se incerta a ocorrência de acidente, restava-lhes voltarem a ocupar-se dos seus interesses.
Entediado, o operador das máquinas da ponte limitou-se a registar a passagem de um barco carregado de fardos de lã.

Eu nunca usei uma gola de correcção de coluna, jamais experimentei uma gola quinhentista, branca e imaculada, prerrogativa de aristocratas. Essa lacuna acentuaria a minha inquietação. Mergulhado num enorme cilindro de lã, não sentia qualquer aleijão, não experimentava qualquer formigueiro. Cheguei a temer a deslocação de uma L3 ou L4, talvez até a lesão de uma cervical, c2, c3 -- Tanta ansiedade... Premonição de hipocondria, ora esta! -- Estaria perdido, não é. Não sentia dor, não sofria. Porém, não conseguia mexer-me.

A Guida ligou para a polícia. Tomaram nota e prometeram agir. A displicência mal dissimulada foi um péssimo presságio. A promessa de averiguações foi frouxa. Havia que aguardar. Seguiu-se o inquérito sobre o desaparecido: compleição física, vestuário, por aí adiante, acabando a Guida por dizer que «Não. Não se chama Sebastião.» Ao desligar, ainda acrescentou «Merdolas!»
A Guida voltou a ligar para o meu telemóvel. Era impossível atender. Não me conseguia mexer.

A polícia não gastou muito tempo nem recursos nas buscas junto à Tower Bridge.
Rapidamente confirmou que havia um sinal ténue de uma frequência de telemóvel a singrar no rio.

A esperança é a última coisa a desaparecer e eu achava que iria perecer sem uma réstia dela.
Se aqueles fardos de lã iam a caminho da Escócia eu acabaria nas fábricas de Kilt em que condições. Não tardaria a querer saber quem apoiaria: Celtic ou Rangers. «Quê, gosta de Whisky?»;
Se o destino fosse a Tate Modern que instalação seria aquela. Como reagiria a organização do evento, o autor da obra, o público, quando eu emergisse, qual caroço?;
Fiquei sem saber se seria melhor ir para a Sala de Horrores da Madame Tussauds ou para uma das salas de tortura da Torre de Londres: receber um 'camadão' de cera em cima e ter de aguentar indicadores de putos nos olhos ou nos ouvidos, ou, ser selvaticamente punido por um Beefeater. Que escolha me restaria?
Fosse o fardo de algodão, que bem me soaria um blue, até um gospel.

Agora, sim, percebo a ideia de turismo acidentado: sem uma fotografia que enclausure os derradeiros instantes da minha estadia em Londres e o meu desaparecimento, qual fuga inesperada ao sentimento de morte que uma foto e a sua paragem no tempo sempre exibe. Como se isso importasse. Afinal sou (Continuarei a ser...) mais uma daquelas pessoas que não participa na História nem com o seu nome, tão pouco com o seu anonimato (Vidé «O Amante Extremamente Minucioso» de Alberto Menguel)

Tanta falta me fizeram, as botas...

Quase em Outubro

2011-09-30T00:01:00.004+01:00

Honra-nos a companhia de
O VERDE MAIS TENRO
(Na badana, à direita)

O GUIZO VOLTARÁ EM OUTUBRO

2011-08-31T00:01:00.001+01:00

«O Anel de GYGES»

2011-08-24T00:01:00.003+01:00

Um pastor chamado Gyges,
encontra por acaso uma caverna
onde jaz um cadáver que usa um anel.
Quando Gyges enfia o anel no dedo,
descobre que ele o torna invisível.
Sem ninguém para avaliar o comportamento,
Gyges passa a praticar más acções
-- seduz a rainha, mata o rei, etc.
Questão moral:
Algum homem seria capaz de resistir
à tentação do mal
se soubesse que os seus actos não seriam testemunhados?
(O Anel de Gyges, em «A República» de Platão

***

«(...)
Se tivesse permanecido livre, desconhecido e isolado, segundo os desígnios da natureza, nada mais teria feito senão o bem, porque o meu coração não contém as sementes da paixão danosa.
Se tivesse sido invisível e poderoso como Deus, teria sido bom e benéfico como Ele.
É a força e a liberdade que tornam os homens bons;a fraqueza e a escravidão nunca produziram nada senão malfeitores.
Se eu tivesse possuído o anel de Gyges, ele ter-me-ia concedido a independência face aos outros homens e tornado os outros homens dependentes de mim.
Muitas vezes me perguntei quando construo castelo no ar, como teria usado esse anel, porque, nessas circunstâncias, o poder deve ser seguido de perto pela tentação de abusar dele.
Capaz de satisfazer os meus desejos, de fazer tudo sem ser enganado por ninguém, o que poderia ter eu desejado de uma forma consistente?
Somente uma coisa: ver todos os corações satisfeitos; a visão da felicidade geral é a única coisa que me poderia ter concedido uma satisfação duradoura, e o desejo ardente de contribuir para ela seria a minha mais constante paixão.»
(Pg.234)

Fonte:
«A Filosofia Segundo Woody Allen»
Conrad, Mark T e Skoble, Acon L.
Ed. Estrelapolar

O ACORDEONISTA

2011-08-17T00:01:00.008+01:00

Música

É uma forma de arte que
combina sons e silêncio
seguindo uma pré-organização
ao longo do tempo.

«... A excelência da música
não tem de ser avaliada
somente pela qualidade
de prazer sensível
que proporciona.»
Platão

A música deve ser levada a sério:
- Pelo respeito que o público merece;
- Pela escolha profissional.

Habitualmente, ensaio até à exaustão para que:
- só eu reconheça as falhas se tiver parado um dia que fosse;
- os meus amigos não notem que há dois dias que não pratico;
- o auditório jamais se aperceba que há uma semana que não ensaio.

Acautelando as boas práticas, era o que faltava que alguma ruga ou vinco desviassem a atenção do auditório para o mais insignificante e fútil desleixo.
Falta de zelo, nunca!

(Nunca cancelei um espectáculo. Mesmo quando -- Às primeiras passadelas -- cheguei a queimar as pontas dos dedos da mão esquerda.)

Parasailing

2011-08-10T00:01:00.036+01:00

I am sailing, I am sailing.

home again, 'cross the sea.
I am sailing stormy waters
To be near you, to be free

I am flying, I am flying
Like a bird 'cross the sky
I am flying, passing high clouds
To be with you, to be free.
(...)»
Rod Stewart

1.
Surpreendida, a tripulação do barco de parasailing foi abordada por dois estranhos. Algemada e amordaçada, foi encerrada numa cabine. Nessas condições era impossível um alerta.

Foi-me dito para vestir o colete de salvação e aguardar no cais de embarque.
Até nem estava muito ansioso. Mas pareceu-me excessiva a demora da tripulação.
O barco chamava-se The Pequod. Não liguei.

2.
A partir do momento em que se abre o pára-quedas, é-se puxado para cima com uma força indescritível. A seguir, o cabo que nos liga ao barco é distendido e acontecem duas coisas, em simultâneo: distanciamento da embarcação e aumento da altitude, de ansiedade, se for caso disso.
Ultrapassada a primeira e forte emoção até estabilizar numa altitude apreciável -- Mal distinguia o barco que me arrastava, lá em baixo -- cheguei a lembrar-me de Klein, da sua "Época Azul" em que pretendeu conciliar a cor, a escala humana e a intensidade luminosa. Enquanto pensava isto, olhava em frente, por cima da linha do horizonte, e regozijava-me. Então acrescentava a esse pensamento as associações que são atribuídas ao azul: positivas -- espiritualidade, justiça, limpeza, higiene; negativas -- valores trocados, secretismo.
A manhã resplandecia. A luminosidade era tão intensa que a diferença entre o azul do céu e o azul do mar mal se distinguiam. Vogaria no azul perfeito de um quadro de Klein?

A viagem de parasailing estava a alongar-se. O distanciamento da costa era cada vez maior. Reparara até que uma única vez a tripulação do barco olhara para cima, para avaliar as minhas condições de voo. Estava demasiado determinada em seguir em frente. A viagem deixara de ser de recreio. Teriam enlouquecido?

3.
Quando a D. Dulce entrou na arrecadação para abastecer o carrinho de higiene de detergente e papel higiénico para as casas de banho, primeiro imobilizou-se, a seguir tentou perceber o que faziam aqueles siameses amordaçados; depois, saiu a gritar por socorro.

Aproximou-se de mim uma gaivota.
Muito especial: João Capelo Gaivota.

«Sentes-te preparado para uma longa viagem, Ícaro?»
«Quê?»
«Estás agasalhado?»
«Colete em cima de uma T-shirt. Nada mais.»
«Não vais aguentar, rapaz.»
«Porquê?»
«Sabes o nome do comandante do barco que te arrasta?»
«Não.»
«Ahab.»
«Ahab...»
«Não te diz nada?»
«Ahab...»
«E Moby Dick?»
«...»
«O sujeito que tripula o barco é um descendente do capitão Ahab. Tem a mesma deficiência genética de Ahab. Acha que poderá capturar o Moby Dick.»
«Sim... Mas que tenho eu a ver com essa loucura?»
«Fugiu do manicómio... Escolheste a a hora errada para te recreares. Dia aziago para o parasailing.»

4.
O alerta foi dado.
A corveta da marinha de guerra de patrulha das doze milhas intersectou a embarcação de recreio.
Soltaram o cabo. Fugiram. Tive muita dificuldade em controlar a trajectória de descida.
O fascínio da altura, do azul e da luminosidade, desapareceram de imediato.
Não ganhei para o susto.
Para me salvarem, foi impossível capturar a embarcação.
Aquele movimento visaria consumar uma manobra de diversão para consumar um ilícito?
Mal posso crer nessa possibilidade.

A concentração na cor única. o azul, cuja missão era unificar o céu e a terra, diluindo assim a linha do horizonte é uma ideia deslumbrante. É inegável. Mas não nos acompanha nos longos instantes de angústia. Os que vivi lá em cima, foram dramáticos. Agora, sim. Em terra firme e incólume, posso dar-me a esse luxo, o de me afeiçoar a esta brilhante ideia de Klein, afinal, tão aliciante.

Dois tristes tigres

2011-08-03T00:01:00.015+01:00

Tigre
Júlio Pomar
Gentileza Google

1.
A Tânia e o Bruno têm passado a tarde a discutir. Na viagem a Espanha, irão a Córdoba e Alhambra ou ficarão por Sevilha?
Estão bloqueadosl: (1) O dinheiro disponível é insuficiente para o roteiro Ilha Mágica-Córdoba-Alhambra; (2) Decidiram viajar os dois. Agora, falta-lhes amigos para desempatar; (3) A Tânia constrói de forma incipiente a opção Córdoba-Alhambra. Se apontasse uma cenoura ao Bruno, dir-lhe-ia que, no regresso, parariam o tempo que ele desejasse na Ilha Mágica; (4) O Bruno, bru(n)to, acha a ideia de Córdoba-Alhambra uma seca.
A discussão foi tão persistentemente parva que chego a surpreender-me que ambos ainda tivessem capacidade para ir ao frigorífico retirar a embalagem de gelado de stracciatella para o lanche. Como é que não lhes ocorreu ir até à Sierra Nevada arrefecer os ânimos. Três horas a discutir, meus deus, para nada.

2.
Os meus vizinhos de cima (VdC) esqueceram-se que a construção civil portuguesa nunca se preocupou com a privacidade.
Involuntariamente, os condóminos escutam-se. Resignam, esmagados pela cacofonia do andar de cima.
Um flagelo.
Os VdC são jovens e discutem por tudo e por nada. Quando se esgotarem talvez comecem a conversar. Tanto quanto percebo, o fulgor afectivo tem sido insuficiente.
Ontem estiveram na reunião de condóminos. Ao integrarem-se no grupo, resolveram a questão antropológica. Com toda a naturalidade votam, aprovando ou recusando. Nunca se abstêm. Não me parece mal. Eis o seu expediente de socialização.

Aonde terei deixado o molesquine...

3.
Eu bebia café quando tocaram à porta.
Atrás da Tânia postava-se um dos Tigres de Júlio Pomar, o Bruno: mãos atrás das costas a formar a ideia de um ataque.
Mandei-os entrar.
Ao reparar na chávena com a reprodução de um tigre, a ideia de sósia aplacou-o.
Titubeante, a Tânia disse:
«Dona Lena, nós não...»
«Lena. Tire o "Dona", Tânia.»
«Lena... Nós não vamos para Espanha...»
«Como...»
Bruno tenso: «Vai ao ponto, Tânia.»
«Quem decide das nossas férias...»
Sem aguentar mais, ostensivo, Bruno estende a mão para mostrar o molesquine: «Que vem a ser isto, Lena?»
«O que se passa?»
«Então você atreve-se a tomar notas, a comentar as nossas conversas, a Lena?»
«Eu...»
A Tânia: «Sim!»
«Ah! Caladinhos, com o molesquine... A bisbilhotar...»
A exasperar, o Bruno abriu o molesquine, folheou à bruta, até quase ao fim: «Veja!»
«A nossa privacidade...» Atreveu-se a Tânia.
«...é sagrada, Lena!» Quase gritou Bruno.
«Então porque é que não me devolveram o molesquine quando o encontraram?» Retorqui. «Não resistiram a ler o conteúdo. Foi, não foi? Que vergonha!»
«Vergonha... Sua, Lena.»
«Porquê?»
«Voyeurismo!» Gritou a Tânia.

A tensão era tamanha que mal resisti a acender um cigarro, a tomar outra bebida... Personagens a revoltarem-se contra o autor... Que Baunty é a minha!

É claro que se recusaram a voltar para o molesquine.
Como a minha insistência não resultava, restou-me a decisão musculada: editar a ocorrência, deixando-os inapelavelmente confinados à sua condição de personagens, ao desígnio que lhes tracei: ir a Córdoba e a Alhambra e, só depois, se desejarem, à Ilha Mágica. Era só o que faltava que a minha vontade não fosse soberana!

After-Eight

2011-07-27T00:01:00.014+01:00

«(...) Na Cartuxa de Parma, de Stendall,

Clélia Conti manda socorrer
com pão e chocolate Fabrice del Dongo,
que acabara de ser envenenado.
Exclama ela:
"Tenham cuidado com a água,
com o vinho, com tudo:
vivam do chocolate!"»

In:
«ABCedário do Chocolate»
Ed. Público

1.
Fui contrariado para a cama. Era muito cedo. Eu queria continuar a brincar. O meu pai achou que não.
Anos mais tarde, sempre que recordava aquela noite, ainda sentia um certo desconforto. Depois, esse sentimento evoluiu para "enxotado". Sem a carga literal. Agora, acho que foi apenas aquele «Vá-vá, cama! Horas de deitar e sonhar!» que os pais repetem quotidianamente.

2.
Tive dificuldade em adormecer.
A eficácia da contagem de um rebanho de ovelhas estava a perder-se: o rebanho era interminável e, por natureza, monótono. Além disso, quem acredita que, ao abrir-se um balão à nossa cabeceira, lá vão caber uma ponte e um rebanho a passar sobre ela, a porcaria das ovelhas a balir e nós, apatetados, a aceitar a cadência de uma contagem soporífera.
O pesadelo teve início à centésima décima terceira ovelha. Azar do treze! Senti-me esmagado por uma chuva de smarties. Smarties fora do vulgar. Sem cor, como habitualmente. Devia ter desconfiado. Mas não. Àvidamente, enchi a boca deles. De tal forma estava sugestionado que levei uma eternidade -- Vá lá, dois segundos... Três, pronto! -- a sentir o seu verdadeira sabor a... Caganitas de ovelha. Ahrrrr! Que nojo!!!

3.
Na manhã seguinte o meu pai encontrou-me atravessado sobre a cama, cabeça inclinada para o chão onde jaziam duas golfadas de vómito perladas de smarties de cores vivas e variadas. Havia smarties por todo o lado. A caixa de chocolates que a minha mãe trouxera da Suíça estava furiosamente quebrada, rasgada, trucidada.
"Uma orgia de chocolate..."
O meu pai regressou com a minha mãe. Angustiados, partilhavam um desânimo indescritível.
«Alguma vez viremos a ter orgulho no futuro da nossa genealogia com uma criança como o nosso filho, Clara?»
«Isso, não! Esta criança foi desejada, Pedro!»
«A fava de cacau é um fenómeno que a natureza não repetiu...»
«E nós não deixaremos de encontrar tantas qualidades no nosso Huguinho ainda tão pequenino...»

Sonho concretizado

2011-07-20T00:01:00.010+01:00

Ah!
Finalmente!
Férias numa praia Zen

Plácida
Possível
Pacata
Provável
Verde ecológico
Chilrear de passarinhos
Azul marinho
Marulhar de ondinhas

Zen!
Zen!!
Zen!!!

Espaço sem tempo
A eternidade
A rebentar de bucolismo
Quase me apetece ouvir a «Pastoral» de Beethoven.

...

Regressar... Voltará a apetecer-me?
Mas é claro que sim!
Aí vou eu!!!

...

Di_Da-da-da Hum_Hum!!!

«Não busco...»

2011-07-13T00:01:00.002+01:00

Gentileza Google

«Não busco
o tempo
perdido
porque
é o tempo
perdido
que vem
ter comigo

Reencontrado
o tempo
acaba
o tormento

Fica
espaço
para
o Verão

O mar
é verde
amplia
o meio-dia»

In:

«DOBRA»
Adília Lopes

Assírio & Alvim

«Assalto ao museu»

2011-07-06T00:01:00.000+01:00

«Nenufares»
Monet

Gentileza Google

«Cúmulo da sofisticação:
Alguém conseguiu roubar, não os quadros de Monet,
mas apenas os nenúfares dos quadros de Monet»

In:

«PROSA»
José Mário Silva

Including The Kitchen Sink...«Mais, oui!»

2011-06-29T00:01:00.019+01:00

«Bóra lá à Av da Liberdade pedalar nus pela cidade.» -- Desafiou a Isabel
«Quem, eu...»
«Sim. Passo pela tua casa. Que tal?»
«Nem pensar. Sem roupa, está fora de questão.»

No regresso, a Isabel relatou
«Houve urbanidade e civismo.»
Cinicamente, acrescentei
«Não mostrando as "Vergonhas", os participantes foram recatadas...»

1.
Sempre que a minha mãe me levava ao pediatra, conversava longamente com o médico sobre o meu desenvolvimento e as perspectivas do meu crescimento. Do ponto de vista da puericultura havia sempre detalhes a reconsiderar.
A minha mãe andava deslumbrada com as profundas argolinhas nos meus braços e pernas. Eu era o seu menino barroco.
Profissional, o médico aconselhava uma dieta saudável. Desde cedo eu ultrapassei a curva de crescimento das tabelas pediátricas, pesando excessivamente.

2.
Na adolescência cresci incessantemente e fiquei esquálido.
Houve necessidade de expandir o meu quarto para lá colocar uma cama maior.
Um tira-linhas, só pele e osso.
Comia sofregamente, prato a transbordar.
Sentava-me a ver televisão. Meia-hora depois de jantar levantava-me para ir ao frigorífico à procura de iogurtes ou à dispensa, aos pacotes de bolachas.
Um perfeito totó!
Ao cruzarem-se na rua comigo, as pessoas afligiam-se.
Claro que não tinha ténia.

3.
Cheguei a andar de bicicleta, de patins em linha.
Estão a ver a falha neste incisivo, isso, no maxilar superior. Sim, esse mesmo. Resultou da primeira queda. Uma aflição para os meus pais. O sangue jorrou. o desespero esgotou-nos. Não voltei a andar de patins e abandonei a bicicleta.
Como é que engordei desta maneira?
Chego a pensar haver um bug no meu ADN.
Terei sido um zigoto perfeito. Porém, a divisão imperfeita de uma das células exponemciou a minha propensão para o sedentarismo, para a inacção, o avolumar de um colosso sobre uma estrutura óssea que vai respondendo mas dando sinais de falência.
Peso a mais.
Pergunto e continuo sem resposta:
Como foi possível aderir a todos os gadgets e fazer do meu quotidiano uma clausura que se revigorava, a cada instante, da luz do PC, do telemóvel, das consolas?
Eu deveria ter sido um vegetal. Verde. Exuberante. A rebentar de fotossíntese!

4.
Vivo sozinho.
A minha casa está confinada a um hall, a uma perda de divisões para conceder espaço à cozinha.
Continuo a comer compulsivamente.
O que me salvou foi ter conseguido um acordo com a Teka para colaborar na área I&D de ergonomia.
Mal me mexo.
A robótica não prescinde de pessoas como eu.
Felizmente temos um clima a extravasar de amenidades.
Por sugestão da Isabel -- Adormecida ao meu lado há mais de meia-hora -- mandei construir esta pérgola à volta da casa, a nascente e a sul, para nos protegermos do vento. E é assim, em tardes de canícula como a deste Sábado, que a Isabel veio cá a casa -- E até é capaz de só sair daqui a uma semana. -- para convivermos, petiscar, beber e conversar.
Estamos tão gordos que desafiámos Christo a tapar-nos. Ele aceitou. Ter-se-á seduzido pelo nosso volume?
Agora alternamos a paleta de Botero, os figurinos de Christo, e as nossas escolhas suffisamment blasés
Não é fantástico!
A Isabel desenhou um acento circunflexo com boquinha minúscula e disse
«Mais, oui!»

#

Esta edição é a resposta ao desafio de Escrita Criativa
feito por
Eva Gonçalves

http://including-the-kitchen-sink.blogspot.com/

##

Esta é também a centésima edição
de
O Guizo E O Gato

Comentado tão assiduamente,
resta-me concluir:
A vossa resistência supera a minha!

Prontos para dobrar esta meta?

Beijos e abraços

Mas...

2011-06-22T00:01:00.016+01:00

Gentileza Google

«Esteja atento nas entradas e saídas»
«Take care of your belongings»

1.
Um senhor de sessenta e tal anos entrou na estação de metropolitano do Marquês de Pombal às 8H30 da manhã.
A composição vinha lotada.
O senhor imobilizou-se na plataforma intermédia da carruagem, de pé junto à porta.
Na Estação da Avenida, saíram três pessoas e entraram dois homens e uma jovem.
Distraído, não estabeleceu qualquer relação entre eles.
Reparou, no entanto, que a jovem era alta, de formas exuberantes e vestia garridamente.
Afligiu-se com a entrada abrupta de um quarto sujeito. Salvou-se de um valente entalão por uma unha negra, tal é a violência com que as portas se fecham.
A jovem foi projectada para cima do senhor.
Subitamente desatou a gritar
«Você não tem vergonha, seu velho babado. A aproveitar-se. A apalpar-me. Eu não lhe admito, ouviu! Perdeu a cabeça!»
Profundamente abalado, o senhor saiu nos Restauradores.
A composição continuou para a Baixa-Chiado.
Para seu espanto, a carteira e o telemóvel tinham desaparecido.
Acabara de ser roubado.

2.
Na pastelaria, o Sr Lacerda já estranhara a ausência do amigo.
Passava das onze e ele sem aparecer.
O sr Acácio, intrigado
«Mas então, o nosso amigo Leonel e as senhoras não vêm hoje, Sr Lacerda»
Claro que teria havido um contratempo.
A D. Leonilde ligou para o marido
«Se o Leonel estiver aí contigo, pergunta-lhe porque não atende a Amélia.»
«Ele não está comigo.»
«Está aonde?»
«Sei lá!»

3.
A D. Amélia estava com a D. Leonilde.
Apreensiva, esta ligou para o marido.
«Leonel, o que passa? Porque levaste tanto tempo a atender o telefone... Estou numa aflição...»
Uma voz canalha, respondeu
«Ah, ele chama-se Leonel... O seu marido é um atrevidote!»
«Quê. Quem é a senhora? Que conversa é essa...»
«O Leonelzinho tentou apalpar-me no metro. Se visse o que ele tem no bolso do casaco.... Um maroto, é o que ele é!»
A D. Amélia ficou destroçada.

4.
Em casa, a D. Leonilde velava a cabeceira da D. Amélia.
Um calmante forçava-a a repousar.

Leonel agarrou no braço do amigo para conversarem numa divisão ao lado.
«Lacerda, olha para este comprimido azul. Sabes do que se trata?»
«Viagra.»
«Acreditas em mim. Lacerda?»
«Claro, Leonel. Somos amigos desde sempre, caramba.»
«Tu achas que eu entraria numa farmácia para comprar esta merda do Viagra?
«Não.»
«Não o quê, Lacerda?»
«De certeza absoluta que não, Leonel. Onde queres chegar?»
«Tu achas que eu alguma vez sairia de casa para, enquanto viajasse de metropolitano, apalpar miúdas que poderiam ser minhas filhas?»
«Não. Claro que não!»
«Então como é que eu vou explicar à Leonilde que uma miúda, com um decote monstruoso, as mamas prestes a rebentar-lhe o vestido, se encostou a mim, para me roubar a carteira e o telemóvel, e ainda por cima, deixar Viagra no bolso do casaco e desafiar a Leonilde a verificar, Lacerda?»
«Tinhas muito dinheiro na carteira, Leonel?»
«O que é que se está a passar?»
«Comunicaste o roubo e pediste a anulação do cartão do telemóvel à operadora?»
«Então agora as ladras servem-se do corpo para roubar?»
«Eu acredito em ti, Leonel!»
«A Leonilde não me pode ver. O que vai ser da nossa vida?»
«Deixa-a repousar. Serenar. Ela compreenderá. Tratou-se de um roubo... Diferente...»
«A gente da nossa idade agora é um alvo privilegiado... O que é que está em curso?»
«Ela voltará a aceitar-te. Tenho a certeza.»

Quantas gotas? -- Depende. Às vezes, basta uma!

2011-06-15T00:01:00.004+01:00

Gentileza Google

Ao jantar, ela disse-lhe
«Por que razão utilizas apenas o lado direito dos maxilares para mastigar?»
«Não sei. Nunca pensei nisso. Tens a certeza?»
«Vê-se!»

Ele encheu a boca de comida. Levantou-se. Pediu-lhe que se erguesse da mesa. Fizeram um compasso de espera para que a maior quantidade de água escorresse dos corpos. Saltaram do copo e foram à casa de banho.
Olharam para o espelho.
A diferença era evidente.
Ambos repararam que era o maxilar esquerdo que mastigava os alimentos. Eficaz, preparava um bolo gástrico de se lhe tirar o chapéu.
«Espertinho!» Pensou ela, quase implodindo.

É estranho verificar um casal encafuado num copo cheio de água, à espera da gota -- Ambos sabem que não deixará de cair. Porém, desconhecem o instante da ocorrência. -- que o fará transbordar, tornando o passado irrelevante, sem livrar os ex-companheiros do ressentimento, escárnio, rancor e ódio...

Ela nunca mais cozinhou para ele.
Deixou-o.

Envenenar a comida teria sido pior para ambos... Redundante, até!

A Pipoca Exterminadora

2011-06-08T00:01:00.016+01:00

(Gentileza Google)

A partir de certa altura, foi evidente para o grupo de perseguidos que a chance de sobrevivência estaria na separação.
Disseminado o foco, a perseguição tomaria um rumo diferente: mais demorada, mais penosa para os dinossauros.

O Tim escolheu uma cabana abandonada para se esconder.
Um erro de análise, uma escolha problemática.

A cabana tinha, no piso térreo, uma bancada em "éle".
Na sua extremidade mais curta, abria-se uma porta para uma casa de banho rudimentar. Ao lado dela, erguia-se uma escada retráctil.
Tim subiu, recolheu a escada e escondeu-se num dos quartos. Aplacou a respiração e mobilizou todos os sentidos para perceber o que se passava lá fora.

Ouviu um trote longínquo. A sua intensidade produzia um som claro de corrida, em afastamento. Subitamente, deixou de se ouvir. Silêncio curto. Agora, o som superava a distância. Convergia para a cabana. Som de passos pesados, cavo. Pela primeira vez, ouvia-se claramente respiração entrecortada.
Um dinossauro aproximava-se.
Não restava qualquer dúvida.
O Tim afligia-se.
Na urgência da fuga ficara para trás a análise aos pontos de fuga daquele abrigo.
Pior, esquecera no rés-do-chão do saco com clones de dinossauro.
Foram imediatamente descobertos.
Perante aquela descoberta, o dinossauro faria o quê:
Avaliaria o estado dos clones?
Urraria para alertar os parceiros de perseguição?
Vasculharia a casa?
O cheiro a adrenalina do Tim denunciá-lo-ia?
A cabana resistiria à fúria devastadora do dinossauro?
Os clones condicionariam esse impulso?

O Tim estarreceu quando reparou no feixe de luz desenhado por debaixo da porta do outro quarto.
Estava perdido.
No rés-do-chão o dinossauro começou a reagir, a partir tudo. Encetou uma corrida à volta da casa.
No instante em que introduziu a cabeça pela janela, reparou na fuga do Tim para o quarto iluminado.

Inundado por um intensíssimo cone de luz, sugado, o Tim reapareceu no seu quarto. Na desarrumação destacavam-se, um balde de pipocas polvilhadas de canela e açúcar, uma televisão acesa.
O dinossauro ficou perplexo pela intensidade da luz, pelo cheiro a pipocas.

O plano fechou e no ecrã surgiu a facies horribilis do dinossauro imobilizado, a olhar, curioso, a perscrutar. Não tardaria a reagir.
O Tim tossiu.
O dinossauro olhou-o através da tv.
Quando a imagem evoluiu para 3D o dinossauro entrou no quarto. Ignorou as barricas-de-ovos-moles-de-Aveiro que o Tim lhe estendia -- Os ovos de clones não seriam assim. -- interessando-se apenas pelas pipocas.

AAAAAaaaaaaHHHHHHhhhhhhhh!!!!!!!!!!

O Tim gritou até à afonia, o dinossauro retirou-se e os pais do Tim entraram no quarto.
A barafunda era tremenda: havia pipocas por todo o lado. Na tv passava a ficha técnica de «Parque Jurássico». Os pais do Tim desesperavam por uma explicação.

No hospital, o diagnóstico médico salientou um invulgar estado de excitação e, embora remota, era possível haver um pedaço de milho de pipoca na parte anterior da campainha, à entrada do esófago. Por causa dela, o Tim era incapaz de falar sem se engasgar. Solução: seria sedado para repousar. Até era provável que, com a natural segregação de saliva, a remoção promovesse a recuperação da fala. Então, para alívio de todos, o Tim faria o relato dos acontecimentos da véspera.

Na manhã seguinte, o prognóstico médico confirmou-se: o Tim recuperara a fala. Porém, sem qualquer explicação médica, para além do trauma psicológico, debelável, o Tim não se cansava de reproduzir a seguinte sequência de palavras excessivamente salivadas:

Milho
Trilho
Sarilho
Baunilha
Cilha
Pilha
Ilha

Os paleontólogos -- Qual corte epistemológico! -- passaram a encarar -- com reserva e cuidado -- a conjugação do impacto do meteorito na terra e a alteração radical da alimentação através das pipocas, no estranho apaziguamento e extermínio dos dinossauros.
Como imaginar um dinossauro(*) a perder peso e fulgor e, em vez de urrar, soltar um vago e displicente «Piu!» enquanto esgravatasse a terra num zelo de galináceo?

(*) «A voga dos dinossaur(i)os (...) a origem desta fascinação (...) começou no percurso imenso do tempo em que os monstrozinhos viveram e o que vai de nós até à sua extinção. O que seduz neles não é o seu aspecto medonho, a sua massa mastodôndica, mas o terem vivido durante centenas de milhões de anos sem haver homem na terra. E terem-se passado sessenta milhões de anos sobre o seu enigmático desaparecimento até que o primeiro ser humano tenha consciência de tudo e de si. E o problema obscuro que se insere no caso e explica a generalizada fascinação é esta simples pergunta que se ignora e ninguém faz: que significa haver Deus no tempo dos dinossauros em que o homem não existia e se ele não viesse a existir?»

In:

«ESCREVER»
Entrada 82
Virgílio Ferreira
Bertrand

Um sonho para Lisboa

2011-06-01T00:01:00.008+01:00

«Lisboa»
Maluda
(Google)

«Agora o que dava estilo à cidade era o rio,
largo e azul como um segundo céu...»
«HOTEL LUSITANO»
Rui Zink
Ed . Planeta

Quando o Dinis nos convidou para velejar no Tejo, a Amélia aceitou imediatamente.
Eu aquiescei.
Contrariar tanto entusiasmo seria desagradável.
A Amélia tinha uma péssima relação com o mar. Qualquer ondulação com mais de meio metro era suficiente para a deixar agoniada, irremediavelmente indisposta.
Viajaríamos para lá do Bugio. Quem nos garantiria que o mar seria "chão".
O passeio correu bem.
Fomos até Carcavelos e, no regresso, subimos o Tejo até à foz do Trancão.
A viagem foi muito agradável.
Um detalhe surpreendeu-me sobremaneira: a projecção do som da cidade no Tejo. Tão clara, tão depurada. Nada de roído, da cacofonia que tanto nos aflige. Havendo grafia para o som, nada de uma mancha indescritível, soberana a qualquer contorno. Nada. Que sensação extraordinária. É verosímil pensar que o som puro afinal, pode evoluir deste relato para o silêncio absoluto?

Nenhum olhar da cidade passou a estar dependente apenas de um sentido, nu e intacto. A conjugação do panorama, da luz, do som, do cheiro, até do contacto com a água do Tejo, favorecia o perfeito desempenho dos sentidos definindo sensações superlativas.
Que tarde!

«Ainda bem que viemos, Luís. A partir de hoje é-nos possível falar da cidade de Lisboa em várias perspectivas:
A de ao nível do mar, a mais recente e surpreendente;
A de na sobriedade do banco de jardim, onde quase nos é impossível ver singrar o rio e as Tágides, por isso a necessidade de imaginar uma réplica do céu;
A de no alto dos miradouros de Lisboa de onde o Tejo jamais replicará o céu consagrado mas não evitará o efeito de espelho de água tão glosado;
A de no planos dos aviões, a perfeição da recolha de sensações é quase sempre perturbada pelo roncar dos motores, ou porque estão a projectar-se para o espaço, ou porque estão a descerem para nos deixar em terra, onde a gente pensa, por preguiça, ser o lugar seguro;
O de na travessia da ponte sobre o Tejo, mais tangível que a perspectiva de avião.»
E eu a pensar na luz e na sombra, na audição e na distância, no corpo e no volume, no espaço, afinal, numa certa caracterização da identidade, na territorialidade e na sua relação com o mundo exterior.

Aqui sentado, num tradicional banco de jardim de Lisboa -- Sempre desejei ter uma réplica aqui em casa. No nosso jardim. Pena é que tenha sido tarde demais. A Amélia já não usufruirá. -- lembro-me que a Amélia sempre recusou ser fotografada nos bancos onde descansávamos nos nossos passeios pela cidade.
Acharia penosa a "datação" da idade que é inevitável na fotografia?
Desejaria que as pessoas se lembrassem dela através da impressão suscitada pelo mais recente contacto pessoal?

Se a vida alguma vez fosse (Alguma vez pudesse ser.) um eterno domingo, a luz que resplandecesse e cujo brilho aí se apresentasse tão generoso e desinteressado ao nosso fruir, transformar-nos-ia em pessoas mais felizes, menos fúteis, menos vezes incompreensivelmente recalcitrantes?

Um só sentido, sequer uma emoção, condicionarão o apreço que esta cidade me suscita quotidianamente.
Haverá um sonho para ela que eu tanto gostaria de aceder.
A Amélia andou lá perto.

!

2011-05-25T00:01:00.003+01:00

Fonte: Google

Dois sabores?!

2011-05-18T00:01:00.004+01:00

1.
No comboio com destino a Lisboa, uma senhora de idade sentou-se junto à janela, no extremo da carruagem.
A maior parte do percurso desde Cascais é feito à beira-mar. Com esta paisagem, viajar é puro deleite.
Quatro lugares à sua frente, um casalinho de jovens de 16/17 anos sentou-se a comer gelado cone-dois-sabores.

Com o comboio em andamento, o jovem levantou-se, abriu a janela e atirou o resto do seu cone fora.
No instante seguinte, em trajectória circular, o resto de uma bola de gelado a desfazer-se, entrou pela janela da senhora de idade, esmagando-se numa das lentes dos seus óculos de sol, salpicando-lhe abundantemente a cara, o cabelo e o vestido.
Suplicante, a senhora fez ouvir um
«Oh, meu Deus!»
A jovem que o acompanhava virou-se e ficou estupefacta
«Vê o que aconteceu à senhora, Luís.»
Era inacreditável.
A seguir o comboio parou. Um senhor entrou na carruagem, aproximou-se da senhora e ficou perplexo.
«O que lhe aconteceu, mamã?»
Enquanto levava a mão à boca e exclamava «Ahs!» afligidos, sem se aperceber disso, a jovem inclinou o seu cone sobre o colo do namorado, de onde se soltaram restos de gelado.
Ao reparar no gelado salpicado na parede da carruagem, por cima da cabeça da mãe, o homem pensou imediatamente no pior.
«Agora já agridem senhoras de idade!»
Aproximou-se do Luis, deu-lhe um estalo com tanta violência que ele esmorrou uma arcada ao bater com a cabeça no apoio de braço do banco ao lado.
A Isabel, entre gritos, choro, tentou explicar que que tinha havido um acidente, nada de agressão, o homem teria de aceitar a explicação.
O revisor entrou na carruagem, a convulsou terminou com o homem a exigir-lhe que chamasse a polícia para a estação de comboios mais próxima para que uma queixa fosse apresentada.

2.
Autos

Senhora de Idade:
«Quando os jovens entraram na carruagem eu já estava sentada.
Pareceram-me educados. Eram namorados. Cheguei a enternecer-me.
Comiam gelado.
O rapaz levantou-se, abriu a janela e atirou o cone do seu gelado fora.
Subitamente, uma pasta fria esmagou-se na lente dos meus óculos. Deixei de ver. Fiquei toda salpicada. Quase enojada.
Era estranho: na comissura dos meus lábios senti um gosto adocicado, agradável. Fiquei perplexa. Que anjo era aquele que me vinha tirar a luz, deixar a noite e, para não me inquietar, deixava um sabor a framboesa nos lábios, uma leve e inequívoca algidez nas faces?
O meu filho entrou. O conflito desenfreou. Ouvi gritos. Pareceu-me ouvir alguém cair. Uma jovem a gritar «Parem. Parem. Há uma explicação para o sucedido. Parem!»
A seguir, alguém entrou na carruagem. Pediu calma, tudo terminou.
Pela primeira vez podia ser ouvida.
«Miguel, o que está a acontecer? Limpa-me a cara, filho!»

Luís:
«Eu não gosto da bolacha dos gelados. Seja qual for os sabores que escolher, mal chego à bolcha sou incapaz de terminar o gelado. Fico cheio de sede. Chateia-me. Não gosto.
Sei que fiz mal. Preparava-me para pedir desculpa à senhora.
Como é que eu ia adivinhar que, atirando o cone pela janela, o gelado entraria pela janela da senhora, atingindo-a daquela maneira?
Eu sou incapaz de agredir seja quem for. Muito menos uma senhora de idade.
O filho dela nem quis saber da nossa tentativa de pedido de desculpa.
Aquilo não se faz a ninguém.
Eu nem sou mal educado, nem insolente.
Eu não merecia uma agressão com aquela violência.
Mantenho a queixa de agressão.»

Isabel:
«A ideia de comermos um gelado foi minha.
O Luís não gosta da bolacha dos gelados. Para minha surpresa, atirou-a pela janela. Eu tinha na mão um lenço de papel para a guardar. Ele sabia disso. É nosso o costume de utilizar os caixotes do lixo. Tão naturalmente como comer gelados.
A reacção do agressor do Luís é inaceitável.
Tamanha violência sem nos ouvir, sem aceitar o nosso desesperado pedido de desculpa à senhora, é incompreensível. Já não fomos capazes de dizer mais nada.
O que é que a senhora, coitada, pensará de nós...
Não podemos deixar de apresentar queixa de agressão, não é.»

Miguel:
«Há tanta violência, tanta falta de respeito pelas pessoas de idade, os senhores guardas sabem disso melhor do que ninguém.
Não me contive. Imaginei o pior para a minha mãe.
Não reagir é que seria de estranhar.
Sinceramente, um resto de gelado atirado fora a fazer um arco de circunferência para reentrar na carruagem por outra janela, esmagar-se na cara de alguém, é demais.
Eles mentem.
Como é que isso pode acontecer, explique-me.
Mantenho a queixa, claro.
Os pais do casalinho têm de saber o que eles andam a fazer, não acha?»

3.
«Uma chamada para ti, Raul.»
«Quem é?»
«Polícia de Oeiras.»
«Quem?»
«O Luís está na esquadra.»

Conselho importante

2011-05-11T00:01:00.003+01:00

À filha-melga

«Se fores ao teatro, abandona a sala antes dos aplausos no finale.»

(Fonte: Anedotário)

«Scapare subito!»

2011-05-04T00:01:00.009+01:00

«O carácter de um homem é o seu destino»

Heraclito

A convite do Nuno e da Matilde fomos almoçar. Ocupámos a única mesa disponível. A tarde resplandecia.

O Nuno e a Mafalda tinham acabado de chegar da Sicília.
A viagem fora um sucesso.
Quase se atropelavam a detalhar a semana lá passada.
Trouxeram-me uma prenda.
Era pesada.
Abri.
A Matilde não se conteve.
«Lava do Etna, Paulo.»
Pensei que daria um óptimo pisa-papéis.
«O italiano quis saber se queríamos trazer certificação.»
Agradeci. Era tão obviamente vulcânica.
Exultante – Eu já havia reparado e achara lindíssima. – a Matilde apontou para a a pedra da sua gargantilha.
«Tão nobre como a tua pedra.»
Era verdade.
«Elegantíssima!»
«Oferta do Nuno. Não regressaria sem ela.»
E a olhar para o Nuno, acrescentou.
«Assim estarei livre de qualquer veleidade de um cíclope audacioso. Considerar-me-ão uma aliada. Bom, não é!»
Concordámos.

Mal contendo o riso, o Nuno relatou ter perguntado ao sujeito que vendeu as pedras que «dove fare» se o Etna voltasse a eruptir. «Scapare subito!»

Na mesa à nossa esquerda, reinava a euforia. Uma senhora, com a mão direita apoiada na aliança, fazia-a percorrer no anelar até à sua extremidade. Abria os braços, com simetria e largueza para dar amplitude à sua narrativa. A seguir, debruçava-se sobre a mesa, a pedir coesão e cumplicidade.

Subitamente, fez um gesto único com a mão direita. A aliança, fora do dedo anelar soltou-se e, ao cair, fez um tlint, uma única vez, tão simples, tão claro, tão audível e desapareceu, evadindo-se de qualquer horizonte visual.

A senhora e as amigas fizeram recuar as cadeiras para, ansiosas, procurarem a aliança. Sem resultado. A angústia alastrou-se à nossa mesa também. É que o único tilintar era improvável. Apenas uma vez. Como fora possível.

Na mesa á nossa frente, ligeiramente à direita da mesa das senhoras, um casal, alheado, fazia a sua refeição. Eu já reparara que o bolso direito do casaco dele estava aberto, um pouco deformado até, pelo excesso de uso.

Seria possível que a aliança tivesse saltado lá para dentro?

Foi!

Disse à senhora «Peça àquele senhor para ver o bolso do casaco. A sua aliança terá saltado para o seu interior.» Incrédula, hesitou. «Pode lá ser!» O casal já suspendera a conversa.

Trouxe o pedaço de lava para casa e atribuí-lhe a função de pisa-papéis. Copiei para um papelinho uma citação de Heraclito e coloquei a pedra em cima.

Desde que a pedra entrou cá em casa, parece-me ouvir o resfolegar do fole e o estrépito da bigorna. Uma premonição do Homo Faber Incessante, inesgotável, determinado. Terá origem no labor dos ciclopes exaltando a sua força e habilidade puramente manual, criadores do trovão, relâmpago e raio e a aliança a Zeus, apesar da aparente limitação de apenas disporem de um olho, ou, tratar-se-ia de Siegfried – Nesse caso, a pedra não seria lava do Etna – mas um artefacto dos Nibelungos e o labor era a preparação da espada que alvejaria o Dragão que guardava o anel.

A simbologia do anel vale pela definição do interior e exterior de uma relação. A sua posse ou extravio é, por essa razão, altamente pertubador.

Como explicar que a fortuitidade do depósito da aliança no bolso do casaco, foi isso mesmo: uma ocorrência sem qualquer significado. A sua acompanhante deve aceitar o que lhe está a ser explicado. Se o relacionamento entre ambos estiver consolidado nada acontecerá. Caso contrario, haverá um problema...

E se a senhora achar que a a outra, a que afirma ter perdido a aliança, afinal não passa de uma provocadora que armadilhou tudo, depositando a aliança no bolso do seu acompanhante, para mais, com a cumplicidade do Nuno que apontou logo para o bolso...

Se, se...

Se for ainda considerado que afinal, para praticar a imoralidade, já nem uma réplica do Anel de Gyges, e da invisibilidade que proporciona, é precisa...

A22

2011-04-27T00:01:00.004+01:00

Acabei de chegar -- Não vi a Mafalda Veiga nem sinal dos seus (Dela) «Pássaros do Sul...».

Choveu, trovejou, a espaços houve sol.
Apesar de tanto, soube muito bem descansar.

Não comi cabrito no forno (Eis o primeiro «á» da minha angústia);
Não vi nenhum acidente (Mais um «ázinho» para Alegria -- «Há ir e ir; há ir e voltar!»;
Não tomei banho no mar («á» para temperatura fria da água;
Espero não sentir uma daquelas moínhas premonitórias da cadeira de dentista apenas porque o «á» de molar se encheu de milhões de partículas de «ás» de açúcar e amêndoa e agora vacila.

O último e superlativo «á» da angústia é o de estarmos a chegar a Quarta e os temas que se vão insinuando serem pouco mobilizadores -- Ainda se a angústia fosse para o jantar...

No primeiro minuto de cada Quarta a edição do Guizo tem saído do prelo. Que tal se falasse de pão, da mágica profissão de padeiro, da sua nobre actividade de transformar uma mão cheia de bagos de trigo moídos numa deliciosa sandocha para quem a desejar na manhã de cada dia.
Para que o efeito fosse arrebatador fá-lo-ia a polvilhar de farinha leve, branca e imaculada as bolinhas de massa levedada e formatadas com brio, prontas para cozedura no forno.

Cumpridos estes preceitos, daqui a nada, lá para as sete, oito da manhã, alguém entrará numa pastelaria algures na cidade
«Bom dia! Uma meia de leite e uma sandes de fiambre sem manteiga, sff.»
«Pode ser sem margarina?»
Pausa
«Sim!»

Lencastre

2011-04-20T00:01:00.009+01:00

1.
Eu via a minha avó curvada e pensava que a única razão para isso era a velhice.
Sabia lá o que era a osteoporose.
Nem percebia o seu emagrecimento inexorável.
Com uma mal disfarçada angústia, o meu pai disse-me
«A avó está a ficar seca, filho»
Parecia-me cruel ouvi-lo falar assim da mãe.

Natal.
Uma das prendas da minha avó foi um par de pantufas com uma cabecinha de chihuahua em cada biqueira.
Abria-se um novo ciclo, o do fim das pantufas cor de rosa ou azul-claro.
Ela achou imensa graça.
Todos dissemos piadas a propósito.
Porém, ela hesitava em caminhar.
Quem reagiu com hostilidade foi o Florival.
Para o gato, em cada pé da minha avó havia um cachorro, uma ameaça.

Duas semanas depois.
A minha avó foi encontrada caída junto à porta da rua.
Gemia.
Não conseguia levantar-se: fémur partido.
O Florival oriçou o pêlo. Soprou continuamente. No ataque a uma das cabecinhas de chihuahua feriu uma perna, sulcando-a com as unhas.
Na aflição, a minha avó abriu a porta da rua.
Mas já não conseguiu evitar a queda.
O gato fugiu.
A minha avó nunca mais recuperou.

2.
Um ano depois da sua morte, o meu pai desatou a falar de cães.
Ninguém cá em casa percebe este interesse súbito.
Argumento: nas idas à casa de campo passaríamos a ter um vigilante para sinalizar aproximações mal esclarecidas.
«Ora!»

Um cão... O que é?
Um saco de pêlos apoiado em quatro patas com um rabo cerzido para que o conjunto permaneça equilibrado e nós saibamos que, no lado oposto, há a cabeça com um par de olhos, outro par de orelhas, e ainda, duas narinas.
Ladra, evidentemente.
Eis a fisiologia incompleta.
Um cão com pedigree, tem:
Uma memória de 50GB para cheiros;
Outra memória de 100GB para:
Roteiros:
Em caso de abandono chega a suplantar os melhores GPS.
Afectos:
Distinguir pessoas amigas das hostis;
Código genético:
Separar a caça do caçador;
Distinguir a presa do predador;
Separar o perigo do medo.
Fidelidade:
Que o digam Ulisses e Penélope.

Na opinião do meu pai, um Golden Retriever seria o cão ideal.
«É afável, brincalhão, possante. Se se perder ou, caso remoto, for abandonado, voltará sempre, ou não fosse retriever.»
«Oh, pai... Retriever tem a ver com a busca de caça abatida.»
«Ok. Adiante! Não me importarei de sair manhã cedo com o Lopes.»
Olhou-nos.
«Não gostam do nome... Que tal Lencastre?»

Sábado fomos comprar um ipad.
Saímos eufóricos da FNAC.
Subitamente, o meu pai guinou para a petshop. Lá estava o Golden Retriever que ele apalavrara. «É aquele. Gostam... Lindo, não é!»

Agora que a leitura de jornais iria fazer-se através do ipad, como educar o Lencastre sem o som de um rolo de folhas de jornal a bater na nossa coxa?
Bate-se com o ipad... Em que página da revista «Cães e Companhia»? Que chatice! Sei lá que trela hei-de escolher...

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Páscoa Feliz
Beijos e abraços

Escrever é

2011-04-13T00:01:00.007+01:00

Mordillo

Esquecer.
A literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida.
A música embala, as artes visuais animam, as artes vivas (como a dança e o representar) entretêm. A primeira, porém, afasta-se da vida por fazer dela um sono; as segundas, contudo, não se afastam da vida - umas porque usam de fórmulas visíveis e portanto vitais, outras porque vivem da mesma vida humana.
Não é o caso da literatura. Essa simula a vida.
Um romance é uma história do que nunca foi e um drama é um romance dado sem narrativa.
Um poema é a expressão de ideias ou de sentimentos em linguagem que ninguém emprega, pois que ninguém fala em verso.

Fernando Pessoa, in 'Livro do Desassossego'

circo

2011-04-06T00:01:00.012+01:00

O circo instalou-se.
Uma vez erguida a tenda, um carro com uma corneta no tejadilho percorreu as ruas a anunciar

O Circo dos Sonhos tem a honra de convidar a população desta
magnífica comunidade para o espectáculo desta noite.
Não falte ao maior espectáculo do mundo!
Crianças acompanhadas pelos pais terão entrada livre.
Haverá fantasia para todos.
Malabarismo, Palhaços, Acrobacia, Monociclismo,
Contorcionismo, Equilibrismo, Ilusionismo.

Circo dos Sonhos
Às vinte e uma horas.

A adesão da população foi surpreendente.
A lotação esgotou.

À entrada, jovens simpáticas e esbeltas, envergando maiôs brancos com lantejoulas, ofereciam bolas de palhaço para o nariz.
Ao sentarem-se, as pessoas eram confrontadas com um enorme cilindro de lona que, circunscrevendo o perímetro da pista, ocultava algo.
Escassos segundos antes de as luzes se apagarem, foi pedido à audiência que colocasse as bolas de palhaço no nariz.
No escuro, a sala foi invadido pelo pontilhismo fluorescente das bolas de palhaço. Transformada numa enorme calote saturada de cintilações ou, sabe-se lá porquê, alguém alvitrou
«Estamos debaixo de um pomar de cerejas? -- Se estiverem maduras, quero uma mão-cheia delas!»
Subitamente, uma trupe de monocilistas começou a circular a grande velocidade à volta do cilindro.
A música com uma batida em crescendo, as grinaldas acetinadas e de cores variadas a vogarem, ao mesmo tempo que dos pedais se desprendia, cada vez com mais intensidade, fumo branco, levou a audiência a um estado de estupefacção inesperado. O que era aquilo? Mais parecia um cometa com uma nuvem na sua cauda... Premonitório do quê, meu deus. Alguém apontou para dizer
«Vejam. Há cor na plateia!»
Era verdade.
A plateia fora seccionada. As bolas amarelas, as das crianças, ocupavam as primeiras filas, junto à pista.
Os pais -- Mas que truque! -- de acordo com o género, estavam com bolas azuis, os homens; com bolas rosas, as mulheres.
Uma criança comentou
«Ate parece que estamos dentro de um tubo de smarties. Quem nos virá comer?»
Pela primeira vez, todos estavam verdadeiramente surpreendidos e felizes.
Sim.
Estavam no Circo dos Sonhos.

Um prestidigitador entrou em cena, desfez o cilindro de lona e exibiu uma enorme bola de espelhos.
A música, em crescendo, sustentava um coral sinfónico arrebatador. O Allegro molto vivace retumbou no preciso instante em que a esfera se abriu em flor e fez jorrar sobre a plateia um imenso caudal de luz pura e redentora.
As crianças deram as mãos e, em dois movimentos opostos, circularam à volta das pétalas abertas da esfera-flor.
Arrebatados, os pais encaminharam-se para o seu interior onde se adivinhava o gineceu e o androceu, porque a privacidade da entrega é tão íntima quanto incerta é a polinização para que algo ocorra.
Nada do que se via correspondia à macieira, tão pouco por ali andaria uma serpente.
Seria um local que alguma vez Adão e Eva desdenharia desfrutar?
Só por essa razão se terá escutado um passarinho mandão -- Deus? -- a soprar no flanco do primeiro homem para lhe dar vida e espírito (*).

Se o nosso mundo tivesse acabado em Botticelli e/ou Vivaldi, talvez fosse incompleto e insatisfatório. Porém, a beleza das «Estações», que cada um deles, a seu modo, nos legaram, não têm cessado de nos emocionar. (*)
Se este sentimento for seguro, então haverá nexo narrativo... Tranquilizador?
____________
(*) No último § da Pg. 163 de «A VOLTA AO DIA EM 80 MUNDOS» de Julio Cortázar, podem ser lidas estas duas ideias.
Todo o texto que as antecedeu e a questão do nexo da narrativa é lavra deste humilde blogger (Rsrsrs.)

Que parva... O quê?

2011-03-30T00:01:00.015+01:00

A nossa relação estava esgotada.
Era um facto.
O Afonso já o pressentira.
Eu disse-lhe
«É melhor acabarmos.»
«Como?»
«Não vale a pena continuarmos, Afonso.»
Terá pensado que estava a ser rejeitado.
Não aceitou.
Não suportou essa ideia.
Não era disso que se tratava.
«A gente não se vai entender, Afonso»
«...»
O Afonso entrou na fonte de água, no átrio do centro comercial, apanhou uma moeda avulsamente depositada sob os três golfinhos lançadores de água e, exibindo-a, gritou
«Quando atiraste esta moeda para aqui, Clara, que desejo formulaste?»
Eu fiquei tão perturbada que tudo pareceu imobilizar-se à minha volta.
«Responde Clara, é este o valor do nosso amor?»
Levei as mãos à cara mal suportando o espanto de quem por ali passava, aquela gritaria, o segurança, determinado, a caminhar direito a nós.
O Afonso encheu o boné de água, atirou-o à cara do segurança, deu-lhe um murro no estômago, deitou-o ao chão, pontapeou-o e desceu as escadas rolantes, em fuga.
Eu estarreci.
Deixei-me escorregar, sentar-me com as costas apoiadas na parede da fonte de água, a chorar convulsivamente, a sentir o movimento de fuga de todos, a dor do segurança, a vergonha que ensombraria a minha vida.
Olhei em frente e a imagem da rua que transpunha a entrada do centro comercial apresentava-se como um pano sem cor definida, exibindo um horizonte conturbado e sem esperança.
Assustador, tamanho era o vazio.
No instante seguinte, enquanto o segurança recuperava e pedia reforços, a silhueta do Afonso, imobilizada na escada rolante, emergia com um esgar vítreo, a regressar ao campo de batalha.
Que despojos haveria para recolher?

A primeira vez que fui a uma esquadra de polícia, mal transpus a entrada.
Partíamos para férias e os meus pais queriam saber se a nossa casa poderia ser abrangida pelos serviços de vigilância da polícia.
Mal recebi o formulário, desandei.
Agora sinto-me desolada.
Recebemos voz de prisão.
O ambiente é de intensa crispação.
Na participação de queixa à polícia o segurança do centro comercial indicou-me como acólita do Afonso.

Fomos sentenciados a trabalho cívico.
Durante três meses teremos de limpar a fonte dos golfinhos no centro comercial, encher balões e oferecê-los às crianças que passarem.

Ontem um miúdo de sete anos, depois de receber o balão, agradeceu e, perplexo, apontando frouxamente para nós, perguntou
«Estes são os d'à rasca, vó?»

«...
To look at you could ease my pain
Could be enough for me

I've lost my self
As we lost one another

I wonder if you know
The way you reached my heart
And touched my alien soul

Foolish love
Soon we fall apart
Why can't ease
For a sleepless heart
...»

«SLEEPLESS HEART»
Rodrigo Leão

«'Tou quê?»

2011-03-23T00:01:00.016Z

Na viagem de comboio para Lisboa, apenso nas costas do lugar à minha frente, encontrei um post-it amarelo com a seguinte inscrição manuscrita.

«TÁSÓLHAR?!»

Apeteceu-me guardá-lo.

Como o lugar ao lado do meu estava vago, coloquei-o nas costas do banco em frente e continuei a minha leitura.

Em S.Pedro, uma senhora de quase sessenta anos, leu o post-it, olhou para mim («Engraçadinho...») e ignorou-o.

Em Oeiras, o lugar foi ocupado por um homem de trinta anos. Terá reparado? Abriu o jornal («Alguém anda a 'gamar' post-it à empresa onde trabalha para tretas destas. Hum!...») e tapou o papelinho.

Em Algés, um jovem ocupou o lugar do homem, reparou no post-it, Riu-se («Um Cóta bem disposto. Adaptar-se-ia ao Facebook... Sei-lá se aceitaria um convite meu. Bah! Vou bazar...»), pegou nele e colocou-o nas costas do banco à minha frente. Sorriu. O comboio chegava a Alcântara.

Dos filmes épicos sobre a actividade marítima, quem se não lembra da figura das altas patentes de óculo em riste a perscrutar o horizonte, tentando “embutir” no diâmetro da sua lente um navio amigo, inimigo, uma ameaça, uma aproximação furtiva?

A luz que definia os contornos da observação, na prática, seria a mesma que trespassava o óculo arquitectónico do frontispício das igrejas, aonde os navegadores iam (Leia-se o capítulo da cerimónia na igreja, no «Moby Dick»), antes da partida para as grandes travessias marítimas. A benignidade dessa luz seria superlativa, talvez excelsa, porque, exaltando a fé dos crentes, ungia-os da bondade divina.

Tudo isso se foi perdendo.

Até muito recentemente, o óculo está confinado à porta da rua de nossa casas e, na maioria delas, já foi substituído pelo visor de imagem.

A evolução foi de tal ordem que quase ninguém acusa seja quem for de "bisbilhotar", “voyeur”, sim; causticante, muito estigmatizante.

Esta mudança, promoveu outra coisa ainda: um gosto viciante e viciado de olhar, ver, espreitar... apesar de os visados continuarem a detestar serem vistos, apesar do desprendimento quanto à privacidade que se vai acentuando.

Que dizer das filas intermináveis de candidatos ao “Big Brother” e tanta parvoíce que por aí tem grassado, como por exemplo, as conversas ao telemóvel,

«TÁSÓ'VIR?!»

«WTC: TO REACH THE CLOUDS»

2011-03-16T00:01:00.006Z

Em 1966,
Aida Luiza Ash Bul vaticinou:
«As Torres Gémeas (WTC)
tanto poderiam ser o início de uma nova era
para os arranha-céus,
como as maiores lápides do mundo.»

Em 1974,
(Conquistadores do inútil?)
Philippe Petit caminhou sobre um cabo esticado
entre as Torres do WTC.

Para o segundo dia de estadia em NY, o roteiro incluía uma passagem pela grelha do metropolitano onde Marilyn Monroe esteve a fazer o seu take mais famoso, no cruzamento da Forthy-ningh com Lexington e, a seguir, ida ao Ground Zero.

Eu e o Sérgio vestíamos calções; a Ana, calças de ganga; a Margarida, saia.
Para o Sérgio, a passagem pela grelha seria uma prerrogativa das senhoras; eu ofereci-me para filmar.
A Ana deu dois passos. Parou em cima da grelha. Afundou as mãos no seu farto cabelo a roçar os ombros e, segura do efeito, esperou que a corrente de ar o enfunasse.
Ficou exuberante.
Feliz por ter captado aquele momento, ainda hoje rejubilo.
A Ana saiu da grelha, aproximou-se
«Deixa ver como ficou... Excelente, Luís!»
Beijou-me.
Todos concordámos. Ficara magnífica.
A Margarida, recuou dois ou três passos. Tomou um balanço contido e fez o pino em cima da grelha. Por breves segundos, preservou o que parecia inevitável, a réplica da elevação da saia como, lúbrica, a Marilyn fora incapaz de impedir.
Ninguém estava à espera de uma coisa assim.
A Margarida a fazer o pino com a saia colada ao corpo. O vento expandido da grelha forçando a saia a cobrir-lhe as pernas.
E era tão singular a silhueta dela.

Quando chegámos ao Ground Zero o mutismo foi inevitável.
As imagens de desolação e incredulidade eram esmagadoras.
O vazio e a revolta, veementes.

Para nossa surpresa, a agitação da Margarida residia numa narrativa surpreendente.
O pino na grelha, aquele upside down, revelara-lhe um funâmbulo.
Afligia-se tanto, porquê?
É que, em vez de aparecer em cima do cabo de aço, agarrado à barra de equilíbrios, a imagem do funâmbulo surgira-lhe invertida, como se estivesse colado ao cabo, de cabeça para baixo.
Seria premonição se esta imagem tivesse sido captada antes do atentado. Agora, significaria o quê?

A experiência ensina-nos que a vida será mais simples se estabelecermos elos de ligação, integrarmos redes de interesses, se socializarmos.
A resistência e a força dessa rede é tanta quanto a robustez das ligações obtidas uma vez sujeitas às adversidades e ataques do exterior.

O equilíbrio daquele homem inversamente visualizado pretendia evidenciar réplicas de pontos de rotura imperceptíveis?
A posição era inverosímil.
Porém, porque razão lhe era impossível equilibrar-se em cima do cabo?

A Margarida relatou que ao desfazer o pino a imagem invertida do funâmbulo se desvaneceu.

É possível forçar limites?
Podemos evitar ser surpreendidos?
Continua a ser insuportável aceitar que

«O mal ameaça a razão humana,
pois põe em causa a nossa esperança de que
o mundo tenha sentido.»

Susana Neiman
«O Mal No Pensamento Moderno»
Gradiva

TORRES DE RELÓGIOS

2011-03-09T00:01:00.017Z

(Relógio Astronómico - Praga)

Sabe tão bem,
manhã cedo,
ao pequeno almoço,
uma madalena

Não para
«Em Busca do Tempo Perdido»
Sequer para
«O Tempo Reeencontrado»
(Proust)

(Zytglogge - Berna)

Medir o tempo é estabelecer uma cronologia.

A principal característica do tempo é a irreversibilidade:

Provoca o lamento dos poetas;
Faz vibrar o aceno fúnebro do «Nunca mais.»;
Dá às coisas que nunca veremos duas vezes essa extrema acuidade da volúpia e de dor onde o absoluto do ser e do nada parecem aproximar-se, até confundir-se;
Prova que a vida vale de uma vez por todas.

(Relógio de São Marcos - Veneza)

Três dimensões do tempo:

- Um presente relativo ao passado: Memória;
- Um presente relativo ao presente: Percepção;
- Um presente relativo ao futuro: Expectativa.
(Vidé: «Confissões» Santo Agostinho Livro XI Pgs 297 a 315 da INCA)

Enquanto nós podemos agir sobre o espaço, através da rapidez incessantemente acrescida dos meios de transporte, não podemos agir sobre o tempo.

O espaço é o sinal do nosso poder;
O tempo é o sinal da nossa impotência.

A estrutura temporal da nossa experiência é tão constrangedora que o homem sempre sonhou libertar-se dela e o desejo de eternidade se exprime em quase todas as religiões e no comportamento do homem, que procura sobreviver a si próprio através das suas obras ou dos seus filhos.»

Ando cansado. É verdade. Todas as manhãs, cinco dias por semana, levanto-me às 6H00.

Deito-me tarde. Durmo pouco mais do que cinco horas. Devia dormir oito.

Não consigo organizar-me.

Solução de um amigo:

«Um ovo!»

«O quê?»

«Um ovo de Colombo!»

«Hum...»

«Ligas o despertador para te levantares?

«Sim!»

«Faz o mesmo para te deitares!»

Diz-se que aos construtores do Relógio de São Marcos foi retirada a visão para que alguma vez cedessem à tentação de replicar a obra-prima.

Só de pensar que um dia, sei lá porquê, perderia a visão ou a audição, me fosse impedido ver e ouvir relógios como os ilustrados, fico horas sem conseguir repousar, sem dormir...

MEMÓRIA/ESQUECIMENTO

2011-03-02T00:01:00.015Z

Na consulta de Clínica Geral.
«Sôtor, ando aflito: esqueço-me de tudo... Por exemplo: estou na sala. Apetece-me beber água. Levanto-me. Chegado à cozinha, sou incapaz de me lembrar o que lá fui fazer...»
«Hum»
«O que me está a acontecer, Sôtor?»
«Quando é que isso começou?»
«Começou... O quê, Sôtor?»

_________

Citação #6.

«Resgate

A memória,
luz indecisa,
ignora ainda
o que deve
iluminar.»

#

«Torneio de xadrez

Ao carregar no relógio,
o meu tempo parava.
Nunca voltei a sentir
tamanho poder.»

In:
«EFEITO BORBOLETA E OUTRAS HISTÓRIAS»(*)
José Mário Silva
(Colecção «Frente&Verso» da VISÃO)

#

«É sempre no presente que
se conjuga o esquecimento.
Para que a dupla
memória/esquecimento
contribua para
o livre e pleno emprego do tempo.»

In:
«As Formas do Esquecimento»
Marc Augé
Iman Edições
___________________
(*)
Recomendo este livrinho.
Tem histórias maravilhosas.
Um capítulo de
«Really Short Story» e
«38 Miniaturas»
é de se lhe tirar o chapéu.
(Custa €0,50 Imaginem!)

2011-02-23T00:01:00.043Z

Reserva
«É a possibilidade de nos recusarmos ou dosearmos a partilha com outros.»

«Daqui até Sines, manhã cedo, é um instante. Um cigarro de caminho, menina!»
Garantiu o senhor Jesuíno.

Para que a actividade piscatória fosse assegurada, a natureza abriu uma enseada.
Terminada a faina, aí regressam as embarcações a resguardarem-se de mares violentos e, muitas vezes, malignos, tamanha é a fúria e cega a ferocidade.
Os pescadores chamaram-lhe Entrada da Barca.
Nós, os consumidores, compramos os sargos na Zambujeira.
Divinais.
À saída do grelhador são inigualáveis.

Do alto da falésia, à Entrada da Barca, com a vastidão do oceano e o horizonte, ocupo uma casa com arrendamento Setembro a Junho.
Estou confortável e poderei sonhar, tão magnífico e fulgurante é o enquadramento.

A Dulce e a Marta convidaram-me para almoçar em Porto Covo.
Pedi-lhes que viessem até aqui, à Entrada da Barca, ao «Sacas».
«Ok, Sofia. Marca mesa. Estaremos aí por volta das 13H.»
Querem saber de mim.
A súbita saída de Lisboa, por razões profissionais, não as convenceu.
Eu não podia recusar o convite.
Quero que o Raul esteja presente.

E esteve.
A conversa nunca foi além dos interesses dos quatro.
À noitinha, a sós com o Raul, passei-lhe um papelinho com um poema da Luísa Dacosta
«Sempre que estiveres longe e te lembrares de mim, lê este poema, Raul»

«Tentativa
Uma flor de silêncio/ sela a minha boca./ Um peso de chumbo/ aprisiona os meus gestos./ Só o voo dos meus olhos/ te persegue/ e tenta/ trazer-te até mim.»

O 4º aspecto da privacidade:

«Intimidade
É a garantia de que a partilha emocional
próxima se mantém oculta de terceiros»

Não será desenvolvido.
Para que a Sofia veja consagrado
o Direito De Ser Deixada Em Paz.

_________________________________
(3º/3)
Em 29 de Janeiro, Pedro Mexia assinou no Público um artigo sobre «Privacy And Freedom» definindo 4 aspectos.
Com base neles, termino o desenvolvimento do tema.

2011-02-16T00:01:00.028Z

Anonimato
«É beneficiarmos de uma certa invisibilidade oferecida pela multidão citadina»

Agora, consumada a separação, ocorre lembrar-me que o Sérgio e eu alguma vez dançámos.
Estranho...
Ambos gostamos tanto de música. Somos capazes de cantar, assobiar uma melodia e, no entanto, tendo-nos abraçado tão naturalmente, com tanto afecto, tamanha volúpia, fomos incapazes de dançar.
Nunca dançámos...

A coreografia organiza o espaço.
A dança estabelece e renova constantemente a nossa maneira de habitar.
A presença e o abandono acontecem em simultâneo.
Como foi possível termos estado apaixonados e não nos ter sido possível fazer coexistir sentimentos, paixões e afectos (As nossas almas) e o corpo.
O que foi feito do nosso desejo?

A Dulce, no meu voice-mail:
«Querida, muito resumidamente, o que Santo Agostinho -- «Confissões» -- escreveu sobre a Vontade é que, o seu objecto, o seu campo de acção não é nem o corpo, nem a alma, mas a própria vontade.
A isto, lembro-te que Kant -- «Crítica da Razão Prática» -- fala da exigência da formulação de uma Lei que a Vontade se atribui a si própria. Isto é, de acordo com Nietzsche -- «Para A Genealogia da Moral» -- a Vontade é a capacidade de fazer a sua própria lei e, ao fazê-la, forjar o mundo dessa lei.
Andas com vontade de mudar alguma coisa, Sofia?
Aparece.
Beijos »

Quem me dera conhecer Ítaca para perceber Ulisses e errar por esse mundo fora.
Ah! Perder-me numa invisibilidade inexcedível...
Já devia ter atirado fora este anel que o Sérgio me deu...
Bah!

______________________________________________________________
Ler «SOLIDÃO» -- Editado em 09 Fevº -- é importante para compreender «O ANONIMATO».
(2º/3)
Em 29 de Janeiro, Pedro Mexia assinou no Público um artigo sobre «Privacy And Freedom» definindo 4 aspectos da privacidade.
Com base neles, desenvolvi esta edição. A próxima será a última.

2011-02-09T00:01:00.019Z

Solidão
«Liberdade de estarmos sozinhos, à vontade em nossas casas, sem qualquer escrutínio.»

Estive pela última vez em casa do Sérgio.
A irredutibilidade, para desespero mútuo, grassava.
Foco de tensão: abandonar os nossos apartamentos para irmos viver juntos, num projecto de habitação com base de partida neutra.
Bloqueámos.
Subitamente, já gritávamos acusações de egoísmo, desinteresse, desistência.
Não dormi lá.
Não aceitei ser levada para casa.
Chamei um táxi: mais uma acha.
Nem nos despedimos.

Na Sexta da semana seguinte, um mail.
Melífluo, o Sérgio desafiava-me para um «jantarinho» cá em casa.
«Como nos velhos tempos. Que te parece, Sofia?»
Ensaiaria uma reconciliação?
Aceitei.
«Traz um vinho a preceito. Tratarei do resto.»

À refeição a conversa foi circular.
Não houve um tópico que nos tivesse empolgado.
Elogios recíprocos à comida, ao vinho e às flores, sim.
O projecto da habitação foi ignorado.
Já no sofá, à volta do café e dos digestivos, o Sérgio insinuou-se.
A minha recusa foi firme.

Quando nos separámos
Ele levou o meu sinal de reconhecimento.
Sem uma certeza.
Uma leve esperança animou-o.
Eu fiquei feliz.
Bom sinal para ambos?

______________________________________________________________
(1º/3)
Em 29 de Janeiro, Pedro Mexia assinou no Público um artigo sobre «Privacy And Freedom» definindo 4 aspectos da privacidade.
Com base neles, desenvolvi esta e as edições que se seguem.

Cupido errante

2011-02-02T00:01:00.010Z

O João sentou-se à mesa da Joana e aclarou a voz para lhe dizer:
«Amo-te!» (*)
Dos olhos dela nem um vislumbre de cintilação.
Sequer um músculo da face chegou a contrair-se.

A mão direita da Joana abriu-se em leque, em movimentos simetricamente opostos, a fazer entender:
«Pá, Jonas! Não vai dar... Percebes isso?»

Do «Amo-te!» pronunciado pelo João apenas restou o "ífane".
O "ponto" da exclamação desapareceu.
Sem esse apoio virtual -- Qual seta -- a "exclamação" espetou-se no pé esquerdo do João imobilizando-o num sofrimento atroz -- Tamanhos eram o desalento e a incredulidade -- enquanto o "ífane" -- a ansiada ligação entre ele e a Joana -- Qual folha seca no Outono, se eternizava na queda, tornando insuportável o seu desamparo.

Afinal, quanto pode um desejo imenso?

__________
Citação #5.

«Dois poderosos mitos fizeram-nos acreditar
que o amor podia, devia sublimar-se em
criação estética:

O mito socrático:
(Amar serve para
criar uma multidão de belos e magníficos discursos)
O mito romântico:
(Produzirei uma obra imortal escrevendo a minha paixão.)

No entanto, Werther, que anteriormente desenhava muito e bem,
não consegue fazer o retrato de Carlota
(Mal pode esboçar a sua silhueta, que é precisamente o que nela o prendeu).
«Perdi ... a força sagrada vivificante, com que criava mundos à minha volta.»

In:
«Fragmentos De Um Discurso Amoroso»
Roland Barthe
Edições 70

_______________________________________________________

(*) Numa parede, num bairro contíguo ao meu, alguém escreveu:
«Amo-te, Vera»
#
Há 4 anos, na Santa Eulália em Albufeira, uma avioneta passou 3/4 vezes sobre a praia a faixa «Amo-te, Raquel»
Nunca tinha visto coisa igual.
Ninguém chegou a perceber se a Raquel lá estava para se emocionar.
A mensagem não estava assinada.
Também não me pareceu ser a filha de Labão, a Raquel do poema de Camões
«Sete anos de pastor Jacob servia/Labão, pai de Raquel, serrana bela/...»

Caligrafia

2011-01-26T00:01:00.020Z

1.
Kápa

Como distinguir um jovem de uma jovem?
Ele dirá «Bué»
Ela escreverá uma frase, em caligrafia circular, na qual as vogais mal se distinguirão das consoantes porque nestas ainda vai sendo possível escrutinar umas perninhas nos «pês», nos «quês» -- «Éfes», «guês», «agás» e «jotas» -- nos «zês» (Desta vez, a perninha deitada, a cortar o «zê») para rimar?
Talvez não.
Os jovens não escrevem assim.
Enchem as palavras de «Kápas» por excesso de desejo?
Talvez porque os «Kápas» delas sejam rosas?
Não me parece.
Por causa do reconhecimento mútuo...
É por ser rapaz que um jovem não escreve?
Talvez.
Se o fizer, utiliza tantos «Kápas», porquê, afinal?
Só vejo uma razão: utiliza um Nókia.
«O meu tamén é Nókia. Vê!»
«Kê?!»

2.
Acne/Borbulha

Acne é uma inflamação da pele. Ocorre na adolescência.
Dermatologia
Borbulha poderá ser escárnio.
Mau carácter

3.
Fumeiro

Ocorre-me pensar que uma jovem que escreve com caligrafia circular poderia arquivar as frases num fio, ordenadas por descritor.
Num critério avulso, como se estivesse ali no Rossio -- No dia de bênção das fitas -- a beber uma ginja com elas , sem cuidar de saber quantas iriam parar ao cálice.

Amizade
Compreensão
Afecto
Amor

Ciúme
Inveja
Escárnio

Surpresa
Incrudelidade
Zanga
Ralhete

Desespero
Raiva
Ódio
Rancor

Não me apareças à frente
Parvalhão!

«Vocês sabem de uma coisa que o... me fez?»
«...»

Ciclotimia

2011-01-19T00:01:00.012Z

1.
Este Verão, na praia, surpreendi-me a fechar na mão toda a areia que ela pudesse conter.
Afinal, a vida é como este punhado de grãos de areia. Cada, um momento, um instante, uma alegria, uma angústia, uma desalento, uma tristeza.
E, no entanto, se abrir a mão, assim, a maior parte dos grãos esvaiu-se. Desapareceu.
É certo que eu senti um formigueiro na mão. Mas... A gente teme tanto os formigueiros. São tão maus prognósticos...
E se tudo isso se tivesse passado no interior de uma ampulheta gigante?
Quem me dera que o istmo, entre os dois balões, fosse insuficientemente apertado para eu poder passar, cair na almofada de areia que até ali me suportara e, alguém, até um animal de estimação, sei lá, virasse aquele contador de tempo para que se repetisse o efémero...
Sísifo a exaurir na sua escalada.

2.
No Inverno, numa tarde de chuva incessante, saio à rua para comprar tabaco.
A tarde seria insuportável sem fumar.
Volto com tabaco, chocolates, vinho e jornais.
Resolvo acender um cigarro. O vento impede-me de o conseguir. Praguejo. Um homem passa por mim e escarnece. Quando me preparo para o insultar, reparo que parou de chover.
Fecho o chapéu-de-chuva.
Continuo.
E, se de repente, uma enorme gota, a soma de milhões de gotas prováveis naquele fim-de-tarde, reunisse a fúria dos Elementos e me esmagasse num aluvião de deixar Noé boquiaberto?

3.
Quando me sinto inexoravelmente lúgubre, imagino-me na Plataforma de Gelo Larsen B, desprendida na península da antárctica, convertida num iceberg de 12500Km2.
Perante tamanha vastidão, a ferocidade do vento, não sou capaz de caminhar, construir um abrigo, sinalizar a minha presença, pedir socorro.
Irei morrer.
Espúria, acalentarei a fantasia de desmaiar por hipotermia e congelar.
Escavo uma cratera minúscula no gelo. Sacio a sede. Perscruto o horizonte.
Vazio.
Súbita, a sensação de bexiga cheia. Aflijo-me. Como fará o João Garcia para se aliviar?
Ao longe parece-me ouvir, a instantes, vozes e música, um certo tilintar. Turistas... Será possível? Aproximaram-se para lascar pequena quantidades de glaciar para as flutes de champanhe, para os copos de whisky, para comemorar o sucesso da viagem à Terra do Fogo?
Desinteresso-me.
Plofff!
Um gremlin bate na película de gelo da poça de água que eu escavara. Encharcado, demora 20 segundos a reproduzir-se. Uma hora depois, aquela área parece um bolo de amêndoa com cobertura de chantilly polvilhada de pepitas de chocolate.
Um frenesim inaudito.
Irá ocorrer uma explosão demográfica?

####

Foi-me atribuído o
Sunshine-Award
Gentileza da Ana (In)Cultura
http://sonhar1000.blogspot.com

Os nomeados

http://bibliofiliaentreparentesis.blogspot
http: //doce-ou-travessura.blogspot.com
http://lis-costa.blogspot.com
http://amartaeeu.blogspot.com
http://recalcitrante-meg.blogspot.com
http://passosnoescuro.blogspot.com
http://raraavisinterris.blogspot.com
http://obviario-obviario.blogspot.com

Ceci n'est pas une pomme

2011-01-12T00:01:00.006Z

«Tudo quanto vemos esconde outra coisa:

adoraríamos ver o que aquilo que vemos
esconde de nós...»(*)
René Magritte

1.
O espelho que a Ana pendurou na parede lateral interior da cabine de fotografias tipo passe era de dimensões iguais às do espelho fixo da cabine e estava à mesma altura.
No exterior da cabine, um tripé suportava uma máquina fotográfica apontada para o espelho da parede lateral da cabine.
Sincronizada a máquina exterior com a da cabine, tanto no número de disparos como no intervalo de tempo entre cada um deles, a Ana preparou o ensaio geral.
Introduziu as moedas na cabine, instalou-se no banco. Primeiro, de frente para o espelho lateral, de costas para a porta da cabine; depois, de frente para o espelho fixo da cabine, oferecendo o perfil esquerdo à máquina do exterior; finalmente, de frente para a máquina do exterior, de costas para o espelho lateral, com o perfil direito para o espelho fixo da cabine.

Consultadas as fotos, havia que corrigir a cadência das rotações do banco.
A intensidade da luz estava adequada.

2.
Primeiro take:
A Ana sentou-se no banco para cumprir a sequência de rotações.
A sincronia das máquinas funcionou; a rotação do banco entre cada pose esteve desajustada.

Segundo take:
A Ana sincopou as rotações; a exposição aos flashes foi quase perfeita; esteve segurança na pose.

Terceiro take:
A Ana manteve a primeira pose, i é, de frente para o espelho lateral; perfil esquerdo para o espelho fixo da máquina da cabine; de costas para a porta da cabine.
A rotação para a segunda pose correu bem. De frente para o espelho fixo da máquina da cabine, expôs-se com naturalidade.
A rotação para a última pose foi perfeita. Porém, para minha surpresa, a Ana ergueu a perna esquerda, pousou o tacão na extremidade do banco, travou a perna, cruzando os braços à sua volta. Sorriu com displicência.

Eu estava a seguir as sequências , a fotografar tudo, disparei com a agilidade possível.

«Resultou?»
«Não me parece, Pedro.»
«Então?»
«Procurei um instante em que o meu olhar e a sua imagem coincidissem...»
«É possível?»
«Parece-me impossível.»
«Vamos para casa. Sem o visionamento dos takes qualquer conclusão será precipitada.»

Magritte

«Passeou pelos espelhos dos dias
suas clandestinas alegrias
que mal se reflectiram desertaram»(1)
Ruy Belo

3.
Mais céptica do que o Pedro, a Ana sentou-se para avaliar o trabalho.
O primeiro take confirmou a excessiva ansiedade.
O segundo take correu lindamente. Estavam ambos de acordo, Porém, intuição da Ana
«É impossível ver o nosso olhar. Jamais será possível captar esse instante...»
No terceiro take, quando a Ana resolveu apoiar o pé na borda do banco, a imagem reflectida no espelho lateral, nas suas costas, é uma réplica da sua pose. Há duas Anas a olhar para o exterior da cabine. O mesmo sucede com o Pedro. A imagem projectada replica-o como se fotografasse a segunda Ana. O que era pura ilusão. («O olhar do observador, quando olha para o espelho, não é devolvido. O que conta é esse momento de pânico e não a sua explicação»(*) R. Magritte)
Excitado, o Pedro trincou uma maçã.
A Ana apenas foi capaz de pedir-lhe uma para ela.

A ambos pareceu ter escutado
«Ceci n'est pas une pomme!»

Magritte

______________________________

(*) «Magritte» de Marcel Paquet, Ed TASCHEN & PÚBLICO
(1) «Aquele Grande Rio Eufrates» Ruy Belo; Ed Presença

Dia de Reis

2011-01-05T00:01:00.017Z

Em casa dos meus avós maternos (Não conheci os paternos.), a entrega das prendas era feita no Dia de Reis, em Janeiro.
Em casa dos meus pais não se fazia a árvore de Natal; o presépio ficava ao critério das crianças: fazíamo-lo.
À noite, antes de nos deitarmos, deixávamos uma bota ou um sapato -- Transbordariam de prendas, doces e surpresas que era impossível saber onde estiveram guardadas (Um segredo preservado anos a fio) -- a que acedíamos pouco depois das sete da manhã, esgotados de tamanha espera.

A primeira vez que olhei para uma árvore de Natal fixei-me numa enorme e rutilante bola dourada.
Apanhei um susto de morte!
Do lado de lá, em plena convexidade, um sósia, corpulento, transfigurado, a crescer para mim sempre que me aproximava para perceber aquela criatura, o simile da minha ideia de fisionomia.
Fugi a sete léguas, tantas quanto num liliputiano é capaz de percorrer -- Foi a última vez que repeti a velocidade de um espermatezoide -- para trepar para o colo da minha mãe e chorar, dividido entre a rejeição das prendas e o roubo descarado das ditas que estaria a ser premeditado.

Como fazer a árvore de Natal: sabia lá se a bola amarela iria ou não parar dentro da minha bota, ao desprender-se da árvore, impedindo-me de receber as prendas!

Afinal o Natal não era uma quadra de alegria, bonança e benquerença.
A história dos sininhos era uma treta para enganar incautos.
Sofrimento, angústia e solidão, eis a novidade que os adultos escondiam, nada fazendo para preservar as crianças... NÓS!

___________
Citação #4.

«Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que se veja à mesa o meu lugar vazio

Há -de vir um Natal e será o primeiro
em que hão-de me lembrar de modo menos nítido

Há-de vir uma Natal e será o primeiro
em que só uma voz me evoque a sós consigo

Há-de vir um Natal e será o primeiro
(...)»

«LADAINHA DOS PÓSTUMOS NATAIS»

David Mourão-Ferreira

Feliz Ano Novo!

2010-12-29T00:01:00.007Z

Rever-nos-emos em 2011

Sejam felizes!

Beijos e Abraços

Feliz Natal !

2010-12-22T00:01:00.005Z

«NATAL»

«Deito-me à sombra da árvore sem sombra -- a árvore
cujas raízes nascem da infância -- e é natal, e
nunca mais chega a meia-noite
dessa noite sem fim.
(...)»

Nuno Júdice

In:
«NATAL.. NATAIS»
Oito Séculos de Poemas sobre o Natal

Antologia de Vasco Graça Moura

Ed. Millennium & Público

«a natureza revolucionária da felicidade»

2010-12-15T00:01:00.006Z

«quem deixou sobre o coração
um feixe de luz
não cega nunca»

In:

«CONTABILIDADE
poesia 1996-2010»

valter hugo mãe

Ed. ALFAGUARA

Que idade terá a miúda?

2010-12-08T00:01:00.013Z

Decidiram passar uns dias na Costa Vicentina e, por essa razão, tornou-se óbvia a deslocação à Serra, às Caldas de Monchique, Monchique, à Fóia.

Anos atrás, o concelho resplandecia mais intensamente. A devastação florestal dos incêndios ainda não se replicava com regularidade sazonal. É estranho haver tantos incêndios numa zona onde há tanta água.
Quem por lá passar, vindo de Alzejur, por Marmelete, Monchique até à Fóia; ou de Portimão, pelas Caldas de Monchique, Monchique, indo eventualmente até à Picota e Alferce, satisfar-se-á com o magnífico passeio.
Por essa razão, instalaram-se em Lagos para não perder estes roteiros na Serra Algarvia.

Manhã cedo, foram até à Arrifana tomar uma banhoca e seguir para a serra.
Almoçaram no Abrigo da Montanha, para lá de Monchique a meio da subida para a Fóia.

2.
O Abrigo da Montanha é um restaurante com uma vasta esplanada pergolada, com uma ementa variada e um serviço discretamente eficiente.

As entradas estavam a ser servidas enquanto faziam as escolhas, os pedidos.
Nem repararam na aproximação da senhora e da menina com dois tripés a sustentarem passe-partout de dimensões diferentes.
A senhora distribuiu cartões da Ludicus -- Empresa de Animações, Eventos, Aniversários, catering e babysitting -- pedindo autorização para graciosamente fotografar o grupo.

A Lena foi peremptória
«Se isto for para apanhados, não alinho.»
«Estamos em campanha de promoção, minha senhora. Daqui a nada entregar-lhes-emos as fotografias.»
Mais ninguém reagiu.
«Você -- A menina a apontar para a Isabel -- ficará óptima como Carochinha.»
A mãe severa
«Matilde!»
Riram-se.
O Artur ficou a matutar: como é que a miúda topara que entre a Isabel e o Sérgio havia uma certa cumplicidade?
A seguir à fotografia de grupo, cada um dos quatro acabou por aceitar uma exposição individual. Abrindo uma excepção, por sugestão da Isabel, o Sérgio aceitou ser fotografada com ela.
Como é que a miúda...

A cataplana de cabrito estava divinal.
Por sugestão do Sérgio, beberam um tinto alentejano.
As sobremesas foram doçaria regional: a Isabel quis doce de amêndoa com gila, a Lena, um Dom Rodrigo, O Sérgio aceitou a sugestão do Artur: se houvesse estrelas de figo com amêndoas, cada um comeria uma. Havia.
O Artur a acentuar os trejeitos da boca
«Quando a grainha do figo nos incomoda a solução é um 'mosquito', Sérgio. Que tal um para cada um de nós?»
«Ah, pois! E as senhoras, desejam um licor, um digestivo, o quê?»
A Lena
«O quê... Um 'mosquito', Artur. Que bebida é essa?»
«Um 'mosquito' é um 'cal'ce' de medronho, pequenino, assim. Nem mais nem menos do que um cálice, um gole. Um dedal, como eles dizem por aqui.»
«Hum. Deve arder na garganta...»
«Queres experimentar?»
«Passo!»
«Nas mortes de porco as mulheres preparam "filhós de morte de porc'". Enquanto os trabalhos da matança decorrem, servem as filhós e os tais 'mosquitos'. »
«Uma roda viva, já percebi.»
«Pois... Com generosidade, abundância e sem hesitações.»
«O medronho é a única solução para remover a grainha acumulada na boca?»
«O que te parece, Sérgio?»
«Bem, Artur. Estão a olhar para mim, porquê? É verdade, Lena. Sim, Isabel. O figo, a amêndoa e o medronho... Combinam na perfeição.»

3.
Nas Caldas de Monchique, poucos quilómetros mais abaixo, a Lena e a Isabel foram à loja de souvenirs. O Artur e o Sérgio ficaram na esplanada a beber água e café.
A tarde estava esplêndida.

Uma miúda vestida de palhaço, com uma bola vermelha no nariz, aproximou-se para perguntar ao Sérgio
«Gosta de cantar?»
«Sim!»
«Conhece a "Tia Anica de Loulé"?»
«Não.»
«Quanto me dá se eu o ensinar a cantar?»
«Pá, miúda. Que Conversa é essa?»
A Isabel e a Lena regressavam. Tinham comprado um licor de amêndoa numa garrafa estilizada, lindíssima e um frasco de mel.
A Lena cada vez mais convencida de que a miúda e a mãe andavam a armadilhar-lhes o dia, resguardou-se. A Isabel quis saber
«Tu és a Matilde desta manhã, não és?»
«Eu...»
«O que aconteceu ao teu dedo?»
A miúda tinha um penso rápido no indicador esquerdo, para júniores, decorado com um patinho em fundo azul.
«Foi este pato maluco. Tentou morder-me o dedo. Esqueceu-se que a cola do adesivo o impediria de fugir. Assim que estiver boa, tramo-o. A minha mãe até disse: fazemos uma canja e, com o resto, um assado no forno.»
«Não me digas.»
«Digo, pois!»
«Ouve, miguinha...»
«Eh, calma! Eu estou a trabalhar. Não tenho amigos. Tenho clientes, mercado, produtos... Interesses!»
«Que idade terá esta miúda?» -- Quiseram saber.
«Tenho aqui um raminho de medronhos. Meia dúzia. Maduros e suculentos. Entre 10 e 12 euros, quanto é que estão dispostos a pagar?»

A mãe da miúda
«Não aborreças os senhores, Matilde. Vem!»

Um Raminho da Minha Árvore Genealógica

2010-12-01T00:01:00.024Z

O meu avô, o meu pai tiveram, tal como eu tenho no bigode piramidal, um orgulho e uma vaidade inexcedíveis. Porém, o meu filho Jonas que tem uma barba cerrada irrepreensivelmente tratada, em vez de bigode, tem uma zona glabra igualmente piramidal.
«Sem bigode... Porquê eu, pai?»
«Não te rales, filho. Na família, quem tem patilhas que se comparem com as tuas? -- Ninguém! -- Nós amamos-te, morreríamos por ti. És o nosso infante!»

Citação #03

«(...) Lichtenberg, grande génio da literatura de todos os tempos, projectou escrever dois livros que, no final, se resumiriam só aos títulos: «Teoria das Dobras de Uma Almofada» e «Autobiografia de Instantes», dois livros que os seus incondicionais sentirão sempre em falta. Foi, em todo o caso, um excepcional aforista e, como salientou Juan del Solar, circularam pela sua obra ideias com brilho muito distinto e magnitude («Toda uma Via Láctea de ocorrências»), ocasionalmente agrupáveis em constelações, uma obra que reflecte a pluralidade de interesses de um observador subtilíssimo de si mesmo e do mundo.» (Pg.210)
In:
«Diário Volúvel»
Vila-Matas, Enrique
Ed. Teorema

Não há estrelas no céu

2010-11-24T00:01:00.034Z

Gosto de observar as estrelas.
Desde miúda.
Ao aperceber-se da minha curiosidade pela calote, incansável, a minha mãe estimulou esse interesse.

Uma tarde, enquanto lanchávamos, a despropósito, disse-lhe
«Uma tatuagem. O que é que achas, mãe?»
Pousou a chávena de chá
«Quê?»
Eu a arrepender-me, aflita, a notar no seu semblante uma perplexidade, um desalento.
«Não é nada de especial. Um vislumbre da minha intimidade. Sem ostentação, mãe.»
«Mas como, filha?»
«Discretíssima.»
«Onde?»
«No pescoço.»
A minha mãe a espalmar as mãos pela cara, a baixar ligeiramente a cabeça, até uni-las a meio da boca, a cerzir os lábios, como se tivesse de repente uma oração urgente "Valha-me Deus!".
«Marcar o corpo, porquê?»
«Adornos, mãe.»
«Um fio, uma gargantilha, Ana. Haverá maior elegância? Uma tatuagem removível?»
«Não!»
«Então?»
«Estou a pensar numa espiral de estrelinhas até ao ouvido.»
«Evita o irremediável, filha.»

[Nesse dia (25 de Janeiro de 1938), entre o pôr-do-sol e as 22 horas,
em todo o Norte de Portugal, foi visto no horizonte, a norte e nordeste,
um enorme clarão vermelho que espalhou a confusão e o pânico
entre a população.
Há relatos de que as pessoas correram para as igrejas
julgando estarem perante o fim do mundo.]

«Os avós, jovens, resolveram casar. Mais tarde -- Eis porque me interessei tanto pela tua curiosidade pelas estrelas -- relataram de uma forma tão emocionada a luz que inundou os céus, que eu nunca mais deixei de olhar para cima, desejando ardentemente a repetição do fenómeno.»
«Não se repetiu.»
«Pois não. Dava tudo para que fosse possível ainda hoje, amanhã.»
«Não vais ter essa sorte.»
«Sabes o que é que o avô me disse?»
«Conta.»
«Olhar para o céu cansa. Porque não constróis uma pequena superfície de água para olhares o céu no seu espelho, Celeste?»
«Como, mãe?»
«Isso que te disse, Ana.»
«Funcionou?»
«Em noites limpas, sim. Era muito mais confortável.»

Eu já tinha decidido que a espiral de estrelas até ao ouvido passaria a ser de búzios. O mais próximo do ouvido, seguido de duas réplicas de volumetria decrescente para transmitir a ideia de movimento, de ascensão.
Simbolicamente, a escalada estabeleceria a ligação entre o mar, a terra e o céu.
O sussurro que eu registaria, após a sua chegada, ou seria um eco do mar, ou de um homem apaixonado a declarar-se.
Surpreendida, a minha mãe
«Sendo essa ideia tão bonita, tão inspirada, Ana, porque não optas por uma tatuagem temporizada, daquelas que duram uma semana, pouco mais.»
«Mas não percebes, mãe. O meu príncipe está a chegar.»
«E ele gostará de ver-te tatuada?»
«Será possível o amor, a liberdade. Transparência sem desejo de pureza, mãe?» (*)

Um homem de estatura média, barba ruiva, ao cruzar-se comigo, piscou-me o olho esquerdo.
Repôs os óculos escuros e seguiu.
Não o insultei, por um triz.
Ainda o ouvi soltar uma rizadinha, o alarve.
Voltei-me para trás.
Uns olhos azuis claros, vitreos, quase sinistros, fixaram-me.
Para além de um bigode ruivo, mal cuidado e fora de época, mais nenhum pêlo a singrar na alvura da sua facies.
Senti-me verdadeiramente enojada e ameaçada.
A minha ideia de Janus não coincidia com o verso e o anverso daquele provocador.
Corri, até perder o fôlego, até me sentir encurralada num beco sem saída.
Não se ouvia qualquer sinal de perseguição.
No entanto, em vez de me acalmar, eu continuava a gritar e, ou estava surda ou afónica, ninguém veio saber o que se passava.
Não caí da cama por estar a ser amparada pela minha mãe.
«Então, Ana. O que se passa, filha?»
«Que pesadelo estúpido... Ando a recalcar o quê...»
Uma criatura tatuada assim...

(*) Em «Século (O) de Sartre» de Bernard-Henry Lévy (Pg. 20; §2º) a frase é afirmativa; eu preferi a interrogação, uma vez ser outro o contexto.

De manhã, um trote...

2010-11-17T00:01:00.011Z

«(...)
Se houvesse vento, poderíamos, supomos, ouvir
A terra girar no seu eixo, ou a história
gotejar na escuridão, como um cano roto no sótão»
Robert Penn Warren
«Rosa do Mundo»
Assírio & Alvim, 2000

1.
Muito antes da alvorada, senti -- Como se de uma audição em estereofonia se tratasse -- Um movimento sonoro perfeito do trote de um cavalo a evoluir do ouvido esquerdo para o direito.
Depois de beber água, voltei a deitar-me inquieto, preocupado, ansioso.
Quando foi a última vez que registei um som sem que o meu corpo deixasse de reagir?
Imobilizei-me.
O trote não se repetiu nessa manhã.

2.
Poder detectar o movimento de uma presa ou de um predador é de uma utilidade evidente para a sobrevivência.
Qualquer movimento é relativo.
Se os estímulos móveis são tão importantes, porquê a minha reacção?
Afinal reagi como uma presa ou como um predador?

2.1.
Era de um cavalo, de uma parelha, de uma quadriga ou de uma manada o som que ouvi?
Eis a primeira perplexidade.
Não sei responder.

O cavalo de D. Fuas Roupinho, no Sítio na Nazaré, é famoso pela sua firmeza e tenacidade;
A perna direita do cavalo de D. José, no Terreiro do Paço, continua estática;
A placidez do cavalo de D. João I, na Praça da Figueira, é resignada;
O cavalo branco de Napoleão foi alvar até Waterloo;
Cada parelha de cavalos no alto da Basílica de S. Marcos é sereníssima;
A quadriga da Porta de Brandeburgo é garbosa, imperial.

Se tanto prazer dá a Feira da Golegã ou o apuro de raça da Coudelaria de Alter do Chão, porque será que fui incapaz de perceber quantos exemplares produziam o trote que me fez acordar?

2.2.
O nosso cérebro não funciona apenas com a informação que um dos sentidos lhe fornece.
Tanta limitação seria incompatível com a capacidade disponível.
Como explicar então eu não ser capaz de me lembrar da cor do(s) cavalo(s)?

O trote era sincopado.
Deslocar-se-iam de onde para onde?
Porquê apenas uma passagem?

. Se não estava em causa o alcance de um recorde de velocidade, nem um treino para esse desiderato, então não se tratava do Cavalo Rampante da Ferrari;
. Se, no seu dorso, não repousava um cowboy com uma bolsa de tabaco na boca enquanto enrolava um cigarro e ambos -- Cavaleiro e cavalo -- num trote em harmonia com o verso «I'm a poor lonesome cowboy. I'm a long, long way from home.», então não se tratava de Lucky Luke nem de Jolly Jumper;
. Se, um cavaleiro esquálido, a desesperar pela sua Dulcineia, não investia sobre os moinhos aceitando os conselhos do seu escudeiro, Dom Quixote não seria, nem Roncinonte a sua montada;
. Se, a anteceder o trote, tiver passado Arrabal a gritar o nome do seu filme «Irei Como Um Cavalo Louco» a perplexidade aumentaria;
. Se, a parelha alada do «Fedro» de Platão não fosse constituída por dois cavalos, o negro e o branco, a puxarem o carro, dominados por um cocheiro que segurará firmemente as rédeas -- O cavalo negro, correspondendo à actividade violenta e irascível; o branco, a uma passividade perigosa, concupiscível -- como poderia Descartes, ao escrever o seu «Tratado das Paixões da Alma», agrupar o amor e o ódio, a alegria e a tristeza, e a manter isolado o desejo?

2.3.
Fisiologicamente, é no ouvido médio que se encontram o martelo, a bigorna e o estribo.
Como não experimentei qualquer impressão, comichão ou alteração, dor até, presumi que a função auditiva e o ouvido estavam a funcionar em sintonia.
Ora como no ouvido interno há um dispositivo designado por labirinto, a estabelecer correspondência com a função neurológica, seria a esse nível que algo de estranho estaria a ocorrer para que eu experimentasse o flagelo do trote?
Simbolicamente, iria precisar de Ariadne e do seu celebrado fio para me libertar de tremenda atrocidade?
Uma consulta à neurologia começaria logo nas perguntas insinuantes, a sondar uma qualquer adição...
Eu não sou aditivo!
O meu amigo Miguel foi peremptório.
«Pá, sentes dores, algo te aflige? Aceita um conselho: resiste à tentação do cotonete. Consulta um otorrino da tua confiança. Evita a neurologia.»

2.4.
«Who's gonna ride your wild horses?»
Bono e os U2 a cantarolar.

3.
Dois dias depois, manhã cedo também, muito ténue o trote chegou ao tropel, singrando como da primeira vez.
Eis a reprise ansiada.
Repentinamente, antes de chegar ao ouvido direito, inflectiu, como se de um «Éle» se tratasse, perfeitamente desenhado, desaparecendo sem réstia de qualquer eco.
Só poderia ser uma cavalo de xadrez.
A novidade residia na completa ausência de som após a inflexão.
Sei que uma vez perdida a audição, a fala, mais tarde ou mais cedo, desaparecerá também.
Quem se resigna ao sofrimento de tamanha perda?
Eu já me via nos Banhos Lukacs, em Budapeste, com água até ao pescoço, triste e falsamente interessado, a jogar xadrez com adversários perversamente empenhados.
Virei-me na cama.
A seguir, surgiu a imagem do meu PC portátil, aberto como se de um paralelipípeto se tratasse, transformado em aquário, cheio de água, no interior do qual vogava lento, sobranceiro e altivo, um cavalo marinho -- Não um centauro -- exactamente o hermafrodita de um cavalo marinho. O estupor!
Introduzi a mão naquele aquário esquisito, carreguei na tecla «Escape» e esperei que ele agonizasse no aluvião de água que se insinuava e me enchia de vergonha, fosse verosímil aquela súbita e inexplicável incontinência.

4.
O autocarro parou repentinamente.
O balanço foi muito forte. Por mais essa razão mantive a mão agarrada ao varão.
«Não acha que basta tocar uma vez para sinalizar a saída... Quer sair aqui?»
Entreabri os olhos e não percebi a relação entre o motorista da Carris e o meu computador-aquário
«Quê?»
O motorista a rebentar de fúria
«Ou o Senhor respeita o meu trabalho e pára de tocar, ou chamo a polícia. Estamos entendidos?»
«Claro. Eu saio.»
Continuei sem saber onde estava.
Para maior complicação, a porcaria da tampa da garrafa de água abriu-se deixando escapar o resto de água, o suficiente, para me encharcar o colo.
O motorista do autocarro, num esgar de troça, escárnio e lamento, quis lá saber do que realmente se estava a passar. Era-lhe irrelevante que se tratasse do regresso de uma longa noite de farra.

«KADINSKY ESCONDIDO ATRÁS DA TELA»

2010-11-10T00:01:00.006Z

«Quadro com Arco Negro, 1912»
«Bild mit schwarzem Bogem»
Centro Georges Pompidou
(Gentileza Google)

«muito tempo antes de ter adoptado formas
rigorosamente geométricas (para fugir à anarquia)
pintei este arco negro ligando duas zonas
da mesma paisagem: ponte escura
por onde -- tu que me olhas -- podes passar
ao encontro da intensa chama das manhãs

e do outro lado do arco onde o vento e a árvore
se perdem na euforia de suas próprias cores
-- escondido atrás da tela -- vejo-te
cada vez mais próximo como se avançasses
pela desintegração do átomo ou pelo deslumbramento
dos lumes te acercasses de mim: o olhar envolto
na teia harmoniosa de colorida música»

«1984/85
A SECRETA VIDA DAS IMAGENS»

In:
«O MEDO»
Al Berto
Assírio & Alvim

Um homem de meia-idade

2010-11-03T00:01:00.015Z

Um homem de meia-idade, munido de um detector de metais, foi para a praia procurar objectos perdidos no valor do ouro ou da prata.
Já com a praia quase completamente varrida o detector, muito tenuemente, sinalizou algo.
Levemente excitado, circundou a área sinalizada e identificou, num diâmetro de cerca de três metros, o centro.
Perscrutou a praia e a falésia. Não vislumbrou vivalma.
Regozijado com esse facto, registou no GPS as coordenadas e abandonou o local.

Ao crepúsculo, voltou à praia com uma pá e uma pequena picareta para começar a escavar.
Ainda não tinha atingido um metro de profundidade verificou, com enorme surpresa, que a areia que deveria atirar para cima e para longe do perímetro da cova se esvaía para uma profundidade insuspeita.
Suspendeu a escavação.
Colocou um capacete com lanterna de mineiro na cabeça. Recolheu todos os objectos para o interior do buraco. Tapou a abertura espiando uma lona escura.
A profundidade do poço era inatingível.
Das suas paredes, irregularmente cilíndricas, abriam-se galerias que retalhariam o interior da terra, insondáveis, tal era a escassez de luz.
O detecto de metais não parava de sinalizar. Desligou-o.
Para além do barulho de enormes gotas de água em queda, a mina parecia paralisada.

Se esta era uma réplica da civilização do futuro em «A Máquina do Tempo» de H.G.Wells, onde o viajante procura compreender uma estranha civilização formada por morlocks (Que se encontram debaixo da terra e realizam todos os trabalhos.) e que se alimentavam dos eloi (Infantis, irresponsáveis e incapazes de aprender, ociosos, mas com medo constante da escuridão, bem como dos seus predadores, os morlocks.) -- O que levou os humanos, na cidade do futuro, a evoluir dessa forma?
A outra inquietação estava relacionada com a sua segurança.
No ponto em que se encontrava poderia emergir na praia sem dificuldade. Descendo, até onde vislumbrava uma névoa que, ora se adensava, ora se espelhava, desafiando-o sobremaneira, ele tinha enormes reservas sobre a sua resistência física e a existência de oxigénio suficiente para tão temerária aventura. Resistiria ao desafio?

Subitamente, a névoa desvaneceu-se e ele reviu-se num leito de água imóvel. Ali estava, sentado, com o detector de metais repousado na coxa...
Coçou-se mas a imagem não o mimou, mantendo um boné colocado com a pala na nuca... Ora, ele tinha na cabeça um capacete com lanterna de mineiro...
Seria possível estar a visualizar o Nadir?
Era verosímil encontrar-se face a face com um sujeito, igualmente como ele, à procura de metais preciosos, partindo de um ponto oposto ao seu Zénite?

Afinal de contas, a réplica desta viagem ao futuro, acabava por confirmar o pessimismo de H.G.Wells: a humanidade estaria inexoravelmente perdida ao não ser capaz de pôr termo as atrozes desigualdades sociais. Deixando de ser encarados entre si como iguais, os seres humanos passariam a agrupar-se em caçadores e caça.

Citação #02:

«H.G.Wells

Eu não sou imortal, porém sou uma ficção. E as ficções substituíram os Deuses: sobrevivem a tudo.
Se a Odisseia não é um Deus, é pelo menos uma coisa que já sobreviveu muito.
Só permanecendo até ao fim será possível provar a imortalidade. E dado que o mundo ainda não terminou, poderemos dizer, tranquilamente, que ate ao momento nada de imortal existiu.
Só poderemos contabilizar o número de coisas imortais, quando tudo terminar. Mas aí nada restará para contar pelos dedos.» (Pg. 69)

In:
«BIBLIOTECA»
Gonçalo M. Tavares
Campo das Letras

«Antes ou depois das refeições, Senhor Doutor?»

2010-10-27T00:01:00.011+01:00

Um homem consultou um clínico geral.
«Sôtor... Tenho mauhalitro!»
«Como são os seus horários e hábitos alimentares?»
«Normais.»
«Refluxo gástrico... Azia?»
«Azia, sim; Refluxo...Não sei...»
«Vou prescrever-lhe um check-up. Entretanto, reduza o consumo de álcool.»
«Quanto, Doutor?»
«Reduza para metade. Sempre que lhe apetecer beber um copo de vinho, beba quantidade igual de água. Faça um diário das quantidades ingeridas.»
«Sim.»
«Quando tiver o resultado das análises, passe por cá.»
«Sim , Sôtor.»
«Gosta de salsa?»
«Muito.»
«Óptimo! Coma salsa.»
«Boa tarde, Sôtor.»

Três semanas mais tarde.
«Boa tarde, Sôtor»
«Boa tarde. Como se sente?»
«O halitro mantêm-se, Sôtor. Menos acentuado.»
«Cumpriu o programa estabelecido?
«Sim.»
«Dorme bem?»
«Acordo às cinco, seis da manhã. Não volto a adormecer.»
(Sintomas de carência, pensou.)
«Trouxe as análises?
«Sim, Sôtor.»
«Hum... O seu Gama-GT sinaliza um certo descontrolo... (Não é novidade). Para completarmos o despiste vai fazer uma endoscopia e um estudo hepático.»
«Ah!?»
«Vou encaminhá-lo para um colega da especialidade. Está pronto para o consumo-zero?
«Claro.»
«Vou passar-lhe uma coisa leve para o stress induzido pela abstinência. Tome uma unidade às refeições se sentir eminente um descontrolo emocional.»
«Sim, Sôtor»
«Anote quantos dias esteve sem se lembrar de beber. Por exemplo, número de dias inferior a uma semana, uma semana, ou os dias para lá da semana completa.»

Na data marcada, com os resultados da endoscopia e do estudo hepático -- Confirmação de cirrose? -- e para avaliação do cumprimento do programa de abstinência, o porteiro do edifício, onde o consultório estava instalado, impediu o Sr. Lencastre de passar o átrio. Estava a receber uma prenda de um Tinto Reserva alentejano para o Sr. Doutor.
Como poderia ele perceber que o stress de abstinência estava no ponto de rotura?
O Sr. Lencastre está no hospital a receber tratamento; o porteiro em casa, a convalescer de traumatismo craniano e escoriações e cortes vários; o Sr Doutor, preocupado, a lamentar ter perdido a generosa prenda de vinhos alentejanos.

Na consulta que não chegou a realizar-se, o Sr. Lencastre ia ser aconselhado a manter a abstinência total durante meses.
«Evite, a todo o custo, ingerir álcool, uma gota sequer, Sr. Lencastre. Pela sua saúde!»
e jamais esperaria que lhe fosse perguntado
«De uma vez por todas, Senhor Doutor: antes ou depois das refeições?»

A minha Tia «Clêo»...

2010-10-20T00:01:00.018+01:00

«Le nez de Cléopatre, s'il eût été plus court,
toute la face de la terre aurait changé»
Pascal

Como é que «Clêo» pode ser uma abreviatura de Clotilde?

Eu nunca tinha ouvido falar de Cleópatra e de Marco António.
O meu pai disse-me que o Sôtor de História falaria deles quando abordasse a Antiguidade Clássica. Pensei logo
«Quero lá saber que se tenham apaixonado. Até nem gosto de História!»

Esta manhã fui atropelado pela minha Tia.
«Afinal, ela odiava-me.»

Fomos passear para o paredão.
A Tia Clotilde comprou-me um corneto de chocolate.
Fiquei na borda do passeio a lamber o gelado enquanto ela foi ao outro lado, ao stand do Marco.
O sol começou a incomodar-me. Levantei-me para procurar uma sombra, juntar-me a ela.
Subitamente, ouvi gritar
«Cuidado, Clêo!»
Em vez de evitar-me, desastrada, seguiu em frente olhando para o Marco.
O segway dirigido pela minha Tia projectou-me para o chão. Fiquei com a perna direita arranhada e uma dormência estranha no braço direito.

Cada vez que oiço falar do Marco fico-lhe com um pó...
Ele andava a fazer-se à minha Tia.
De outra maneira, como compreender tê-la socorrido antes de mim. Não lhe acontecera nada. Eu partira o braço. Há comparação?
«Não chores, pá. Já és um homem!»
Eu cheio de dores e raiva
«Pois sou!»

Depois de ter falado com o meu pai é que percebi tudo.
O parvalhão, chamava à minha Tia Clotilde «Clêo» de Cleópatra. Achava-se um Marco António. Imaginava em cada segway um carro romano puxado por uma quadriga.
«Fogo! Não bastava o Sôtor de História...»
Agora, com o braço direito engessado tudo é difícil para mim.
A minha Tia Clotilde ainda teve a lata de vir cá a casa pedir-me espaço no gesso para inscrever uma graçola.
«Era o que faltava!»
Ao lado da flor desenhada pela Sara.
«De quem é esta flôrzinha que te desenharam, Arturinho?»
Eu enfurecido, quase a descontrolar-me
«De ninguéeeeeeeeeeem!»

(A minha Tia Clotilde é mais bonita
que esta Cleópatra... Uma tal Liz Taylor.
Além disso,
não acentua tanto as sombras ,
nem carrega tanto no eyeliner.)

Como compreender que, com um intervalo de dois milénios (Contas redondas) -- duas paixões fracassadas -- Cleópatra versus Marco António; Liz Taylor versus Richard Burton -- continuem a ter um sucesso tão persistente no imaginário dos adultos?
Como reagirei se coisa parecida ocorrer entre a Sara e eu?
É que o par Tia Clotilde e o seu Marco António dá que pensar...

A Perplexidade do Melro

2010-10-13T00:01:00.013+01:00

Meia hora depois de terminada a rega automática do jardim, uma minhoca emergiu do seu buraco.
A tarde estava amena e a relva tão fresca que até apetecia cabriolar.
Foi o que a minhoca fez: andou aos «ésses», ensaiou a progressão-camelo, elevando duas bossas, fez diagonais, chegou a andar em linha recta.
Exultando de prazer, distendeu os seus anéis para se espreguiçar.
Quando decidiu descansar, assumiu a forma de ferradura e ensaiou uma pose de candura e desprotecção.
Nesse instante chegou o melro.
Saltitou por aqui e por além até vislumbrar um «u» estranho -- De tão espalmado até parecia um muco de gelatina -- vagamente parecido com uma minhoca.
Aproximou-se.
Não podia ser: parecendo, como seria uma minhoca vulgar, apenas com cabeça e sem rabo?
Circundou a minhoca e chegou a sobressaltar-se: o «u» parecia um imane, sempre com a abertura virado para ele.
O que era aquilo: minhocas siameses, ou... O quê?

Bem vistas as coisas, afinal até nem tinha tanto apetite...
Afastou-se, voando para outro jardim.

Citação #01:

«Porque se deu o Todo-Poderoso ao trabalho de criar os homens?»
«Para que eles possam contar-Lhe histórias.» (Pg.150)

In:
«LIVROS (OS) QUE NÃO ESCREVI»
STEINER, George
Ed. Gradiva

Se alguém...

2010-10-06T00:01:00.011+01:00

Um Sopinha de massa, por exemplo, lhe disser

«Páre, eScute e Olhe»

Estará a pensar em quê, na:

Rodovia
ou
Ferrovia?

GIL

2010-09-29T00:01:00.025+01:00

Já abandonei o CERN (Organização Europeia Para A Pesquisa Nuclear).
Estive lá quinze anos. No entanto, mantenho uma ligação quotidiana através de:
- World Wide Web (Fui contemporâneo da sua criação);
- Uma lamela, com uma partícula do GIL;
- Um fiapo de código de barras EAN 560 para designar os produtos portugueses. O Gil fez sempre questão de o exibir;
- Uma pen com a gravação de um canto do Galo de Barcelos;
- Uma bicicleta, roda 26.

Aquém da Comunidade Científica, a imagem do CERN é aquele enorme tubo circular, cheio de artefactos e ledes a piscarem numa extensa área de circulação percorrida por um ciclista (Roda 26), ocioso e entediado.
Pura ilusão.
Aquele ciclista era eu.
Havia uma missão a cumprir.
Todas as manhãs recebia uma lista de vectores nucleares a observar em pontos pré-determinados. Fazia a sua recolha e transmitia-a através de pad.
Eu era conhecido -- Por um tique oral -- entre a Comunidade Científica Portuguesa, como «O Juvenal... Ah, e tal!»; entre a Francófona, como «L'Yuvená'l, Comme çá!» .

O Gil tinha formação académica superior e não poupou esforços para garantir a minha integração, para que eu não falhasse na execução das tarefas atribuídas.
O Gil trabalhava nos desaceleradores de antiprotões. Reduzia a velocidade dos antiprotões em cerca de 10% para experiências com antimatéria.

Por tudo isso e tantas outras afinidades, nunca mais me recompus após a sua desintegração.

Na tarde do acidente, ao percorrer o corredor, reparei na silhueta do Gil lá ao fundo, a verificar a caixa de acumulação de poalha residual da antimatéria do desacelerador.
Era impressionante verificar como diminuía de volume.
A compleição normal passou, num ápice, para uma silhueta liliputiana, acabando por desaparecer como se tivesse sido sugada.
Sem sucesso, acelerei a pedalada para chegar ao sector onde o vira.
O Gil desaparecera.

Um corpo estranho sujeito a um processo de desaceleração é sujeito a duas forças de pressão insuperáveis:
- Desarticulação;
- Entrada imediata no acelerador de combinação de antimatéria.
O processo é tão violento e tão rápido que a desagregação física estiola qualquer noção de tempo e de espaço.
A sobrecarga de energia e rarefacção impedem qualquer temor de experimentação de dor e sofrimento.
Havendo alguma noção de vazio -- Uma vez perdida a tangibilidade -- aí está ela, exuberante, dominadora, extinguindo tudo para que essa fraqueza-zero fosse a fonte da energia-total.

Dei o alerta e, no instante seguinte, o programa de emergência foi desencadeado.

Fui submetido a um rigoroso inquérito de avaliação do cumprimento da minha rotina.
A conclusão foi óbvia: uma, sequer, das minhas tarefas ficara por cumprir. Apenas um detalhe ficou por esclarecer: um despertar de um Galo de Barcelos num telemóvel fora detectado pelo sistema de monitorização do CERN.
Cinco segundos.
Enquanto o Gil se submetia involuntariamente ao flagelo.

Inconsolável, não me resignava.
Chorei tão copiosamente como já o fizera quando o Gil me relatou o assassinato de Sissi em Genève, quando por lá passeámos no Lago Leman.
Concordando com a Comunidade Francófona, a Portuguesa entregou-me esta lamela e a réstia do Código EAN 560.
Este pontinho que mal se vê, nem chega a ser uma caganita de melga, é um montículo de matéria (des)acelerada do GIL. Pessoal e intransmissível.
Não fosse ela e já teria abandonado a bicicleta, roda 26, e as vigílias de efeméride ao acelerador do CERN. Que se lixassem os choques de partículas!

Gil:
«Juvenal, lembra-te sempre que os queijos suíços estão cheios de buracos.
Quando os suíços olham para nós apenas vêem os buracos. A massa que os define, são eles.
Se fores profissional, talvez consigas emergir do nada... Do buraco!»
(para memória futura.
Juvenal)

Impressão digital

2010-09-22T00:01:00.016+01:00

A identificação dos indivíduos através das impressões digitais faculta às instituições o controlo de circulação nas instalações.
O repouso da falange, por breves segundos, no mini-scanner, garante a verificação do ID e a recolha de registos de pontualidade de entrada e saída para apurar assiduidades.
Pergunta-se:
Qual o dedo recomendável para esse controlo?

- O indicador
- O colaborante
- O acusador
- O delator
- O da negação
- O titilante
- O previdente
- O que é erguido para chamar a atenção
- O que faz accionar uma arma
- O que se associa aos outros para exibir uma obscenidade
- O que se associa aos outros para afagar
- O que se associa aos outros para punir

Os dedos e as falanges
Os dedos e o tacto
O cérebro e o juízo
O que é imprescindível:
Os dedos e o cérebro ou o tacto e o juízo?

Os dedos dão corpo à ideia de mão
A mão e o gesto

A harmonia
A bonomia
A segurança
A tranquilidade

A ansiedade
O medo

A admiração
O carinho
A amizade
O desejo
O amor

O rancor
O ódio

A esperança
O desespero
A desilusão
A alegria
A tristeza

E a paz... Sendo tão difícil de alcançar e preservar, como mimá-la?

«N'oubliez jamais!»
Marcel Marceau mimando a canção de Joe Cocker

Insistindo:
Substituindo a assinatura -- A marca de individualidade que caracteriza a identificação do eu -- pela leitura da digitalização da falange, continuará a ser preservado o reconhecimento?

O polegar é o dedo mais importante dos hominídeos: é completamente oponível aos outros dedos o que significa uma aquisição evolutiva que lhes permitiu a utilização de instrumentos, com os quais podem mais facilmente defender-se e modificar o meio ambiente para melhor sobreviverem (Edgar Morin: «O Paradigma Perdido»).

Sendo assim, porque razão a biometria dá primazia ao indicador e menospreza o polegar?

Jardins de Ponte de Lima

2010-09-15T00:01:00.000+01:00

Jardins lindos, únicos!

Limbo

2010-09-08T00:01:00.015+01:00

1.
A animação da festa da Dulce era frouxa. A angústia dela era indisfarçável. Porém, por volta das duas da manhã, ganhou um brilho inesperado. Um pouco antes, já a Joana nos tinha falado da festa da Teresa. Nós também tínhamos sido convidados. Combinámos ir lá espreitar. Se valesse a pena mudar, avisá-la-íamos. Fomos

A Joana estranhou a ausência de Paulo e da Ana. A Teresa disse-lhe que tinham saído, para comprar nem se lembrava do quê, prometendo voltar no outro pé. Não voltaram.

2.
A casa da Teresa ficava a cerca de 5Km da estrada nacional. Percorria-se uma estrada de terra batida, sem sulcos, plana, para lá chegar.
Naquela noite, para surpresa nossa, a roda dianteira do lado direito bateu numa pedra, desequilibrou o moto-quatro, projectando-nos violentamente.
A Ana não apertara o capacete.
Eu comecei por sentir o corpo dorido, a seguir uma dormência a tomar conta de mim, a encher-me de pânico, o corpo nem frio nem quente, e uma inexorável perda de audição. É possível suportar tamanho sofrimento sem poder reagir?
O brilho da lua cheia guiou-me ao carreiro de formigas que de imediato se formou para explorar o sangue que se espalhava da cabeça da Ana, ali à minha frente.
Quanto tempo levarão a subir ao meu nariz, à minha boca, explorar as minhas mucosas, averiguar a humidade dos meus olhos, entrar em frenesim... Haverá maior atrocidade: ser devorado por formigas num silêncio hiante? Eu sem conseguir mexer-me, incapaz de gritar, de pedir socorro, a visão a turvar-se, num instante glauca, eu a sucumbir assim, tão miseravelmente.

3.
Os pais da Ana deixaram a cidade, sem conseguir superar a morte da filha única, numa tristeza indescritível.

O meu pai -- Mantendo o quarto tal como eu o deixara e achando que eu resistiria pouco tempo, apesar do esforço da fisioterapia -- resolveu pintá-lo com uma decoração surpreendente: um céu, a sua ideia de céu, eis a compensação que eu mereceria por tanto sofrimento.
Morri uma semana depois de ele acabar a pintura.

Agora estou aqui no limbo, impaciente, à espera de uma decisão: reavaliação positiva da minha biografia e subirei ao céu, para alegria pessoal e felicidade da Ana ou, descida aos inferno, a meu pedido, se a tolerante decisão de permanecer no limbo for uma ténue manifestação de cinismo, sacrificando Ana, mortificando-me -- Ímpio e irremediavelmente perdido -- numa inclemente assadura infernal.

4.
Reunião semanal entre S.Pedro e o anjo-gestor-da-lista-de-espera-de-entradas-no-Céu.
«O namorado da Ana morreu e deseja juntar-se a ela, S.Pedro.»
«Nem pensar.»
«Vamos abrir o precedente de sobrecarregar de tristeza e infelicidade um membro da nossa excelsa comunidade, S.Pedro?»
«Se ela continuar a desconhecer o que aconteceu ao seu namorado estará livre desse pesar.»
«Acha isso justo?»
«Ele é, foi sempre, um céptico, um hedonista incorrigível, um iconoclasta irredutível.»

Uma semana depois.
«A Ana quer ir para o Limbo, S. Pedro.»
«O quê?»
«Não suporta o tédio do Céu. É uma jovem...»
«Quem desconhece, não opta. Que sabe ela do limbo?»
«Não sei, S. Pedro.»
«Tira o assunto da agenda, anjo.»

Duas semanas depois.
«A Ana desapareceu, S. Pedro.»
«Como?»
«Ninguém sabe onde pára.»
«Mas como é possível?»
«Houve uma trovoada, ela agarrou-se a um raio e desceu, S. Pedro.»
«Estás louco, anjo.»
O anjo mostrou um par de asas angelicais chamuscado.
«Há relatos de animação e festejos no limbo, S. Pedro.»
«Corta a comunicação com o limbo, anjo.»
«Como?»
«Cortando. Se todos desejarem ir lá para baixo, como justificarás a tua estadia aqui em cima, anjo?»

Um coro superlativa e excelsamente angelical cantou Hossanas.

Ameixas Rainha Cláudia de Elvas

2010-09-01T00:01:00.021+01:00

Saber que elas têm uma designação técnica como a de Prunus Domestica perde um niquinho de relevância quando saboreamos o fruto Rainha Cláudia colhido da árvore ou a irresistível -- Apesar da saturação de açúcar -- Ameixas de Elva.

Divinais!

Ofereceram-me um frasco de Ameixas de Elvas.
Só me restava adiar para mais tarde a primeira edição de Setembro.

LUXUX

2010-08-24T22:53:00.024+01:00

Esta noite, estivemos sem luz eléctrica cerca de uma hora.

O meu pai acendeu velas.
Uma, sobre a mesa da sala, contígua à saleta da televisão;
A outra, sobre a mesa onde a minha mãe deixa as revistas e o meu pai os pés enquanto ressona a ver televisão.

A minha avó lamentou não haver cá em casa uma Mesa de Galo
«Sempre podíamos saber alguma coisa do Além. A mania do Ikea...»

O meu pai, nostálgico, disse
«Foi sempre à noite, depois do Toque de Recolher e Silêncio Obrigatórios, à luz de vela ou de lanterna, que mais vezes ganhei dinheiro na lerpa.»

«Vó, tu sabes o que é a lerpa?»
«Não, filhote! Deve ser uma das alarvidades do teu pai. Não ligues.»
«Vó, é verdade que se a gente brincar com o fogo faz chi-chi na cama?»
«Faz antes. Se te queimares, nem à casa de banho tens tempo de chegar. Além disso, a água não alivia as queimaduras.»
«Não?»
«Manteiga. Deve untar-se a queimadura com uma gordura.»

A minha mãe
«João, são horas de ir para a cama.»
«Já, mãe?»
«Sim. Vá, dá beijinhos.»
«Não quero. Tenho medo do escuro. Posso ficar mais um bocadinho, mãe?»
«Dez minutos.»

Quando reparei que a vela que estava sobre a mesa da casa de jantar lançava a luz para a direita, na direcção da saleta e o negro de fumo para a esquerda, fui buscar o lançador de bolas de sabão e lancei uma bola enorme na direcção da vela que estava na saleta, sobre a mesa das revistas.
A luz apagou-se.
Escondi-me, na sala, do lado do negro de fumo e gritei
«Contem até cem e tentem encontrar-me. Se virem uma bola de sabão, é "morno"»
Ao mesmo tempo lançava bolas o mais longe possível, para despistar.
Uma delas apagou a vela.
Assustei-me.
«E se eles se esconderam, em vez de me procurarem? Ou... foram embora...»
Desatei a chorar.

A minha avó pisou o gato;
O Florival miou estridentemente e fugiu por cima do aparador partindo uma jarra decorativa;
O meu pai tropeçou na bengala da minha avó e bateu com a cabeça na mesinha onde apoia os pés.
A minha mãe foi a única pessoa que se preocupou comigo. Abriu o telemóvel de concha e com a luz do visor -- «Onde está o meu Janita...» -- apontando para lá, adivinhando o meu esconderijo.
Eu disse logo
«Assim não, mãe. Como queres que te responda se não tenho telemóvel!»

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«Com velas LUX, nada disto SUXederia!»

Au bonheur des dames

2010-08-15T17:26:00.015+01:00

Quase à esquina da Rua do Carmo com a Rua Garrett, sobrevivente ao incêndio do Chiado, «Au Bonheur des Dames», uma loja de moda feminina, enternecia a minha avó.
Os meus pais conheceram-se aí.

Um jovem da minha idade,
com uma polaroid ao pescoço,
aproximou-se para me dizer:
«Deixou cair...»
entregou-me um envelope.
Eu, perplexa, aceitei-o.
Ele despediu-se:
«Até daqui a uma semana!»
A minha mãe, a sair da loja, a perguntar:
«Quem era, Clara?»
«Não sei, mãe.»
«Agora conversas com desconhecidos?»
Aflita, a guardar na malinha
o meu primeiro perfil de meio corpo
talvez o mais natural, com menos pose,
quase perfeito.

Arranjei maneira de voltar à loja.
Ele aguardava-me.
Lanchámos na Confeitaria Nacional.

2.
O meu pai fotografou a vida inteira.
Era a sua paixão.

3.
Quando resolveram casar, os meus pais tiveram de escolher a casa em dois locais possíveis: Campo de Ourique e Príncipe Real.
A casa de Príncipe Real tinha duas vantagens sobre a de Campo de Ourique: um quartinho que acabou por ser o primeiro estúdio de revelação do meu pai; estava equidistante da casa da sogra e da Baixa.
A escolha foi óbvia: Príncipe Real.
O argumento: a renda mais barata; proximidade dos empregos; independência do jovem casal da progenitora. Os sábados ficariam por conta do casal; os domingos eram dedicados à família.

4.
Naquela época, não se ecografavam as grávidas. Apesar disso, a minha mãe nunca se interessou pelo teste da agulha ou pela esfericidade da barriga para palpitar se eu viria a ser Matilde ou Mateus.
Matilde.

Quando engravidei, falando com a minha mãe, perguntei-lhe:

«Quando soubeste que estavas grávida
qual foi o teu primeiro pensamento?»
«Como sabes, surge uma alteração física,
um ou outro vómito.
A confirmação é quase natural.
Falei ao teu pai do atraso.
Emocionei-me.
Chorei.
O pai abraçou-me, beijou-me.
A seguir, desejei que o bebé fosse perfeito.
Depois, quase coro de vergonha, pensei:
se o pai comprar uma máquina de filmar
não vai ser preciso partilhar
as molas da roupa entre a fraldas
e a revelação das fotografias.»
«A sério, mãe... E mais tarde?»
«O mesmo que tu pensas agora:
a perfeição do feto, a hora breve,
o melhor para a criança...»
«Sim...»

Quando eu nasci, já estavam em voga as Super 8. A revelação dos filmes era feita em Barcelona. Terá sido por isso que o meu pai se desinteressou?
Eu nunca cheguei a esclarecer isso com ele.
A minha mãe acha:

«Uma coisa é um filme de um bebé a dizer
"Bubu-Dádá",
outra, completamente diferente,
é uma fotografia de um bébé
-- Um, de 24 fotogramas --
a fazer boquinhas e
todos a adivinharem um som.»
«É verdade. Com o digital podemos
fazer tudo:
fotografar, filmar...»
«Vês!»

5.
Quando a Lego chegou a Portugal o entusiasmo do meu Pai dividiu-se entre a compra de Kits e uma incansável fixação em fotografar a Baixa.
Eu passava horas a brincar com o Lego.
Lembro-me das repetidas saídas a Santa Justa, a S. Pedro de Alcântara pelo Elevador da Glória, uma vez apenas fomos pelo Lavra acima. Chegámos a ir ao Castelo de S. Jorge e várias vezes ao Cristo-Rei.
Um dia ao almoço, o meu pai vaticinou:

«Daqui a uns anos, poucos,Lisboa e
os arredores encher-se-ão de condomínios,
nos antípodas dos "Pátios Alfacinhas"
A desertificação da cidade será inevitável.
Porque não repensar a Baixa?
Sem a tragédia telúrica,
sem a audácia de Pombal,
poder-se-á, no entanto, sonhar e desenvolver
um projecto de requalificação equivalente...
Encher aqueles prédios de gente...»
Surpreendidas, não dissemos nada.
A minha mãe acabou por reagir:
«Isso nunca acontecerá...»
«Mas porquê?»
«Achas que alguma vez terias
possibilidades de habitar
uma casa na Baixa, Paulo?»
Atrevida, disse:
«Eu gostava!»

O meu pai fartou-se de fazer esquissos, montagens sobre fotografias, planos de circulação pedonal e rodoviária, horários de exclusão automóvel.
A prioridade seria sempre atribuída às pessoas.
Se Siena e Veneza singravam sem circulação automóvel, porque não preservar a Baixa Pombalina do flagelo dos carros e da desertificação?
Garantidas condições de habitabilidade, as restantes actividades evoluiriam naturalmente.
A circulação automóvel seria confinável até aos Restauradores, até ao Martim Moniz, até ao Cais do Sodré, até ao Campo das Cebolas.
Para quem se instalasse na Baixa, os eléctricos -- Era vaga a ideia de metropolitano -- garantiriam a mobilidade.

«Como correu a reunião na Câmara?»

O meu pai, sem esconder o desânimo:
«Aceitaram o projecto, as maquetes,
elogiaram o esforço,
falaram das orientações urbanísticas,
do compromisso com os munícipes...»
A minha mãe, contendo-se
«Ao menos, olharam para o projecto?»
«Prometeram apreciá-lo e contactar-me.»

6.
Há várias maneiras de irritar uma mãe.
A minha, não suportava encontrar objectos pessoais esquecidos nos bolsos da roupa que preparava para a máquina. Sempre que esse controlo falhava e encontrava, enquanto passava a ferro, bolas de lenço de papel, por exemplo, ia aos arames.

Um sábado, ao almoço, a minha mãe sentiu-me tensa, levemente ansiosa, alguma pressa em sair e uma repetida insistência na menção da reunião de grupo na faculdade. Um certo "Amarelo", muito pálido, fez accionar o "Alerta" ténue. Registou o facto sem lhe dar importância e desvalorizou qualquer premonição.

Duas horas depois de eu ter saído, a minha mãe foi estender a roupa e, como sempre, o balde das molas estava vazio.
As molas estavam a ser utilizadas pelo meu pai no estúdio.
Sem hesitar, a minha mãe acelerou o passo e entrou no estúdio sem bater.
O meu pai não suportava isto.
Estava cansado de explicar os danos na revelação das fotografias.
Ninguém queria saber.

Para surpresa da minha mãe, na corda de plástico estendida no estúdio, repetiam-se as fotografias de um palhaço com a correspondente bola vermelha no nariz. Exactamente igual aquela que ela encontrara no bolso direito das minhas calças.

Apesar do apelo do meu pai, a minha mãe saíu do estúdio com uma das fotografias à procura de um rosto, de um olhar, de uma pessoa, de um carácter.

«Não. Volta, Clara. Ainda é cedo.
A prova não vai resistir
à exposição de tanta luz!»

Um palhaço.
Era o que se via.
Uma base branca suportava uma boca disforme e assimétrica, com as uniões dos lábios no limite dos maxilares, porém inexpressiva; as asas do nariz anuladas pela bola vermelha; o arco dos sobrolhos puxados para uma altura da testa quase inimaginável, o cabelo por adivinhar sob uma peruca refulgente à Jimmy Hendrix.
Havia um brilho no olhar, mas era tão ténue, tão longínquo.
O plano era tão fechado que tornava impossível perceber se se tratava de pose ou se o palhaço se dirigia a alguém, à audiência.

«Onde conseguiste esta fotografia, Paulo?»
O meu pai, desarmante
«É o namorado da Matilde.»
E ficou a olhar para a minha mãe
como se fosse óbvio
A minha mãe a rebentar
«Não me disseste, porquê?»
Aproximou-se da bancada,
retirou da gaveta uma bola vermelha de palhaço
ergueu-a entre os dois
«Não disse nada porque
quando a encontraste na roupa da Matilde
também te calaste»
«E agora, Paulo?»
«A nossa filha já não é a menina que gasta o tempo
a comer sombrinhas de chocolate da Favorita.
Tem preocupações e funciona como um adulto.
Que tal convidarmos o animador de eventos para jantar?»

7.
Quando preparámos a primeira animação num Lar de Idosos, o Jonas convidou o meu pai.
A vantagem residia na idade próxima da audiência, na sua imaginação, na fantasia, na alegria e espontaneidade.
Recusou.
Apenas aceitou tirar fotografias.

O nosso filhote, a Ana, tem ano e meio.
O Jonas sentou-a no seu colo e mostrou-lhe o cartaz que o meu pai concebera para a Baixa.
Ensinou-a a ler.
Ela memorizou, é claro.
Onde se lia
«A CRIANÇA, A PÁPA E OS PAPÁS»
Ela dizia
«EU, A PÁPA E OS PAPÁS»

Uma tarde, fomos a casa dos meus pais.
O Jonas preparara uma surpresa.
A Ana, pegou numa placa, aproximou-se do avô e, disse:
«EU, A PÁPA, OS PAPÁS, OS PAIS E O ÃO-ÃO»
«ÃO-ÃO» não sendo o Papão, talvez lhe tivesse parecido melhor ser um Cão.
O meu pai emocionou-se, a Ana assustou-se.
Uma belíssima ideia... a perder-se...

Bitoque do estrábico!

2010-07-28T00:01:00.021+01:00

«Fui almoçar, à pressa.
Ao balcão, havia apenas um lugar vago.
Sentei-me.
Pedi um bitoque e uma caneca de cerveja.

Serviram-me a refeição.
Comecei a comer.

Subitamente, o sujeito a meu lado molhou um bocado de pão no meu ovo.
Olhei apara ele.
Nada!
Calmo e apaziguado, saboreava.

Bebi um gole de cerveja.

O sujeito
«Está divinal!»
e repetiu o gesto.

Chamei o empregado.
Pedi-lhe o Livro de Reclamações.
Recusou.
A minha queixa não visava o restaurante.
Que me entendesse com o estrábico.

«Como?!»
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Próxima edição: SETEMBRO 2010

«PARA ESCREVER O POEMA»

2010-07-21T00:01:00.012+01:00

O poeta quer escrever sobre um pássaro:
e o pássaro foge-lhe do verso.

O poeta quer escrever sobre a maçã:
e a maçã cai-lhe do ramo onde a pousou.

O poeta quer escrever sobre uma flor:
e a flor murcha no jarro da estrofe.

Então, o poeta faz uma gaiola de palavras
para o pássaro não fugir.

Então, o poeta chama pela serpente
para que ela convença Eva a morder a maçã.

Então, o poeta põe água na estrofe
para que a flor não murche.

Mas um pássaro não canta
quando o fecham na gaiola.

A serpente não sai da terra
porque Eva tem medo de serpentes.

E a água que devia manter viva a flor
escorre por entre os versos.

E quando o poeta pousou a caneta,
o pássaro começou a voar,
Eva correu por entre as macieiras
e todas as flores nasceram da terra.

O poeta voltou a pegar na caneta,
escreveu o que tinha visto,
e o poema ficou feito.

In:
«A matéria do poema»
Nuno Júdice
Dom Quixote

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Próxima edição: 28 Julº